Chapter Text
Alastor esta en problemas...
Ha pasado casi una semana desde el último exterminio, cinco días de dolor intenso y desgarrador que a cada minuto hace que sienta como si lo estuvieran partiendo a la mitad nuevamente con esa maldita guitarra-hacha de ese patético intento de angel.
Alastor con cualquier movimiento mínimo siente el ardor de la herida que cruza su torso quemando cual fuego su cuerpo.
Gruñe con dientes amarillos mientras desabrocha los botones de su camisa, cada roce de la tela con la piel sensible le hace estremecerse, su sombra proyectandose en la pared con la tenue luz naranja de la chimenea sisea, no emite sonidos, pero su expresión refleja lo infeliz que se siente, y la preocupación por el estado de su anfitrión.
-Agh... -Se queja el demonio ciervo cuando empieza a tratar de quitar la tela ensangrentada, sangre oscura y seca, casi negra, se adhiere a los vendajes, hay zonas casi anaranjadas entremezcladas en las manchas, al ver que no podía quitarlo en seco se dirige a su sombra. -trae agua tibia... -La criatura oscura frunce el ceño y observa por un segundo su pecho envuelto en vendajes, ladea la cabeza con duda como si preguntara "¿Qué tan buena idea es dejarlo solo?" Alastor le dirige una mirada de advertencia ante la insinuación de ser débil -Xandre. -El nombre fue pronunciado con tensión.
La sombra le devuelve la mirada retadoramente pero decide seguir la corriente y se arrastra por las paredes hasta el baño de la habitación, la oreja del demonio ciervo se mueve en dicha dirección cuando escucha el agua corriendo, se recuesta con cuidado en el respaldo de la silla con un suspiro y cierra los ojos.
Cinco días, cinco días en los que la herida no a sanado ni un poco, por más veces que rehace las costuras esperando que al menos los bordes logren unirse para crecer carne nueva, sin embargo, es inútil, la carne no se ha unido, la herida sigue sangrando y no sabe que hacer, esta bastante seguro de que tiene el inicio de una desagradable infección.
Absolutamente encantador.
Y eso no es lo único, hay más que amenaza contra su existencia.
Dirige sus ojos en dirección a la mesa de noche, donde su micrófono partido por la mitad reposa, el ojo rojo del bastón se encuentra cerrado, al mirarlo pensarías que es un micrófono normal, nada del otro mundo, lo cual no es el caso, es la herramienta que le permite controlar su magia.
Lo necesita para dirigir su magia y que no se disperse, su magia trabaja de la misma forma que las ondas de radio, requiere de un receptor para que la señal sea recibida adecuadamente.
Pero... ahora que el micrófono esta roto, no puede usar su magia, al menos no como antes o con la misma facilidad. Peor aún... el sabe que ELLA está consciente de su bastón roto...
Como no iba a saberlo? Ella le dio el micrófono como parte de su trato.
Solo espera que no esté.... demasiado enojada...
Pensar en la ira de su contratante hace que su respiración se entrecorte e inconscientemente entierre sus afiladas garras en su cabello, sus oídos empiezan a zumbar mientras el tiempo entre inhalaciones se acorta, ella no lo matará...
¿O si?
El es útil para ella, sigue sus órdenes a la perfección.
Si, el es bueno haciendo eso.
Por más que lo odie.
Es bueno siguiendo órdenes.
Ella... ella lo va a castigar...
Y será despiadada...
La última vez que falló...
No, no pienses en eso... pero...
Oscuridad por siete años, ¿O tal vez no hay nada?
¿El existe? Ausencia de luz y oscuridad, como el vacío antes de-...
*chillido*
Alastor se estremece con fuerza ante el sonido repentino y levanta la mirada con un gruñido saliendo de lo profundo de su pecho.
Xandre.
La sombra tiene las orejas hacia arriba, alerta, con ojos huecos mirando con preocupación, vuelve a hundirse en el suelo.
La criatura oscura lo mira con preocupación.
Alastor hecha sus orejas hacia atrás.
Xandre, su origen es desconocido para Alastor, el sospecha que es un Loa, en vida practicaba vudú, esta curiosa criatura estuvo con el desde que el se manifestó en el infierno.
Es su compañero desde hace tanto tiempo.
El único ser en el infierno en el que se permite confiar.
Sin embargo, eso es un pensamiento que pasa a segundo plano al sentir una punsada tirando de la herida.
Con una toalla absorbe un poco de agua tibia y la pasa por los vendajes para aflojar lo mejor que puede la sangre pegada.
Una vez creyendo que es suficiente, intenta nuevamente quitar el vendaje, la sangre se despega fácilmente esta vez, por fin puede ver la herida ennegresida en los bordes, la carne tirante debido a los puntos verdes brillantes hechos puramente de magia...
El hechizo en teoría debería acelerar la curación, sin embargo sigue exactamente igual, las vetas negras se extienden ligeramente desde la herida y se ocultan gradualmente tras el pelaje color crema de su pecho y vientre.
La herida parece como si hubiese sido cauterizada, los bordes no sangran, la sangre viene de más adentro, al fondo, donde un ligero resplandor dorado se nota, donde la magia sagrada trata de consumir la esencia de su alma demoníaca, con la intensión de engullir su poder y vida, para hacerla parte de si y "purificar" los planos de existencia de otro demonio, y lo que quedé, pasará a fusionarse con el infierno, como otro más de esos millones de ojos que observan desde las paredes, suelos y rincones oscuros del infierno.
No va a negar que ese pensamiento es repugnante y perturbador.
El proceso es tedioso, quitar los puntos, limpiar la herida, aplica hierbas machacadas para que cicatrizar y detener el sangrado, esteriliza la aguja, y coce con cuidado, suena más sencillo de lo que realmente es, cada vez que la herida se hunde en la carne dañada se estremece, su sonrisa se tuerce, luchando por hacer la mueca qué realmente quiere hacer, lo único que lo evita son los puntos que unen su sonrisa, y así, su autocontrol.
Sin embargo, el dolor es abrumador, se siente mareado, un poco disociado al hacer cada punto.
Clava, vuelta, repite...
Un suspiro tembloroso sale de entre sus dientes afilados mientras se acomoda tratando de estar más estable sobre la silla.
Los bordes de su visión se oscurecen gradualmente, cree oír a su sombra emitir un chillido angustiado.
Logra resistir hasta terminar los puntos.
Por que no es débil.
Es el demonio de la radio.
Uno de los overlords más poderosos del infierno.
El Carnicero del Bayou...
No es débil.
Ya no...
Y ya no lo será.
Una vez que escape de su trato...
Al menos, la primera face de su plan está hecha.
La princesa ya le debe un favor, solo tiene que esperar el momento adecuado.