Chapter Text
不是酒染红了酒杯，而是神在醉意中，失手打翻了他的愧疚。
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子弹穿透胸膛的那一刻，夏洛克·福尔摩斯想的最后一个问题是：这他妈怎么可能？
他计算过。他永远计算一切。子弹的轨迹、射手的角度、风的速度、反应的时间——所有变量都在他的大脑里跑过一千遍，结论永远是“安全”。但结论错了。或者，更准确地说，有一个变量他没能计算进去：那颗子弹不是冲着他来的。
是冲着站在他身后的那个女孩。
而他，夏洛克·福尔摩斯，在最后一秒做出了一个他永远不会承认的决定——
他挡在了前面。
现在他躺在伦敦潮湿的人行道上，血从胸口涌出来。温热，黏腻，带着铁锈的气味，比他想象中更快的速度带走体温。他能听见尖叫声，脚步声，警笛声。他能看见无数张脸俯视着他，陌生人的脸，眼睛睁得很大，嘴巴张开成O形，像一群被惊吓的鱼。
但他唯一在意的，是另一个声音。
那声音从他身后传来，从他哥哥站着的地方传来。那声音撕裂了伦敦夜晚所有的噪音，撕裂了警笛、尖叫、脚步，撕裂了时间和空间本身——
“夏洛克——！！！”
他想笑。真的。他哥哥，伟大的麦考夫·福尔摩斯，大英政府的心脏和大脑，那个永远面无表情、永远端着骨瓷茶杯、永远说“弟弟，我建议你三思而后行”的男人，此刻发出的声音，和五岁孩子踩扁的橡胶玩具一模一样。
这太可笑了。他应该笑。但他的嘴唇动不了。
疼痛。尖锐，灼烧，撕裂。像有人把烧红的铁棍捅进他的胸腔，然后慢慢搅动。但只持续了几秒。然后疼痛开始消退，像潮水退去，像灯光渐暗，像电视机接触不良时的雪花屏幕——滋滋作响，然后熄灭。
他想：就这样？
他想：我还没——
他想：麦考夫——
黑暗。虚空。没有声音，没有光，没有感觉。
他像一片叶子，从树上坠落。不，不像叶子，叶子太慢、太美、太诗意。他像一滴雨？不，雨会落在地上，会溅起水花，会汇入河流。他像什么？他像麦考夫呼出的一口气。看不见，摸不着，转瞬即逝，无人在意。
哦不对。
有人在意。
他看见了那些眼睛。那些俯视着他的眼睛。陌生人的眼睛。但其中有一双，是他认识的。灰蓝色的，和他自己的一样。那双眼睛里的东西，他从未见过。
那不是悲伤。悲伤太简单。
那是崩塌。
然后黑暗吞噬了一切。
……
有什么东西在他脸上爬。
毛茸茸的，小小的，带着温度。一只虫子？一只蜘蛛？他想伸手拍掉，但手抬不起来。他想睁眼，但眼皮重得像灌了铅。
然后他闻到了。
薄荷。柠檬。某种温暖的、让人想起冬天壁炉的味道。阳光晒过的羊毛。红茶。还有一点点——只是一点点——雨后的泥土。
麦考夫。
他的大脑在0.1秒内完成识别。这是麦考夫的气味。这是童年时蜷缩在哥哥怀里睡觉时闻到的气味。这是每次做噩梦惊醒时环绕着他的气味。这是他以为早已遗忘、却被身体每一寸记忆牢牢刻下的气味。
他睁开眼。
阳光。柔和的，金色的，夏日的阳光，从窗户斜斜地照进来。窗帘是白色的，轻薄得像蝉翼，在微风中轻轻起伏。窗外有蝉鸣，一声一声，悠悠地，懒懒地，像是时间本身在打瞌睡。
他低下头。
一双小小的手。小小的胳膊。小小的身体。他穿着睡衣——不是他在贝克街穿的那件深蓝色丝质睡衣，而是一件印着恐龙的儿童睡衣，领口有一块干掉的橙汁渍，袖子沾着泥巴。
他，夏洛克·福尔摩斯，变成了一个四岁的孩子。
而蜷缩在他身后、用双臂环绕着他、下巴抵在他头顶的那个人——
十一岁的麦考夫·福尔摩斯。
夏洛克僵住了。
他的大脑疯狂运转。时间旅行？不可能。平行宇宙？没有证据。幻觉？濒死时的神经化学作用？最合理的解释。但——气味。太真实了。触感。太真实了。还有那蝉鸣，那阳光，那微风，那……
那麦考夫的心跳。
他能感觉到。贴着他的后背，一下，一下，平稳，缓慢，像一个永远不会坏掉的钟。小时候他睡不着的时候，就会把耳朵贴在麦考夫的胸口，听着那个声音入睡。那时候他觉得，只要那个声音还在，世界上就没有任何东西能伤害他。
那是什么时候的事了？五岁？六岁？后来他不再需要了。后来他成了那个不需要任何人的人。
但现在——
他慢慢地，小心翼翼地，转过头。
麦考夫的脸近在咫尺。
十一岁的麦考夫，五官还没有长开，但已经能看出日后那副绅士模样的轮廓。金色的头发一丝不苟地梳向脑后，像是用发胶固定过，即使在睡梦中也保持着完美的秩序。睫毛很长，在眼下投出浅浅的阴影。鼻梁已经挺直，嘴唇微微抿着，即使在睡眠中也带着一种克制的、矜持的神情。
他太整洁了。
而夏洛克低头看看自己——乱糟糟的卷发像鸟窝，睡衣皱巴巴，橙汁渍，泥巴印。一个小号的灾难。和这个整洁的、优雅的、小小绅士相比，他就像一只从泥坑里捞出来的流浪猫。
但麦考夫的胳膊环抱着他。紧紧地，稳稳地，像保护什么珍贵易碎的东西。麦考夫的手握着他的手，手指微微蜷曲，把他小小的拳头整个包在掌心里。
夏洛克想起小时候。想起那些夏天的夜晚，他做噩梦惊醒，光着脚跑到麦考夫的房间，爬上他的床，钻进他的怀里。麦考夫从不说话，只是伸出手臂，把他揽过去，让他贴着胸口，继续睡觉。第二天早上，谁也不会提起这件事。但那些夜晚，那些被心跳声安抚的夜晚，成了他记忆里最柔软的角落。
他以为他忘了。他以为那些不重要。他以为——
麦考夫动了一下。在睡梦中，他的手臂收得更紧，把夏洛克往怀里带了带。他的嘴唇动了动，发出一个含糊的音节。像是“夏利”。小时候的昵称。很久很久没有人这样叫他了。
夏洛克的心脏狠狠抽搐了一下。
他凝视着麦考夫的脸。阳光落在上面，把那些细微的绒毛染成金色。睫毛偶尔颤动一下，像是梦里有什么在追逐。嘴角有一个小小的弧度，不是笑，只是放松时的自然形状，但在夏洛克眼里，那比他见过的任何笑容都温柔。
他闻着那个气味。薄荷，柠檬，阳光，红茶，还有麦考夫本身——那种独特的、无法复制的、只属于他哥哥的气息。像冬天的壁炉，像暴雨后的书房，像一切安全、温暖、可以蜷缩的地方。即使现在是夏天，即使窗外蝉鸣如沸，这个比喻仍然成立。因为麦考夫就是那种存在——无论在什么季节，无论在任何时间地点，他永远是“家”的定义。
夏洛克不知道自己怎么了。
他的身体先于大脑行动了。
他抬起头，凑近麦考夫的下巴，轻轻地，轻轻地，用嘴唇碰了一下。
那个触碰轻得像蝴蝶停在花瓣上，像雨滴落在水面，像蝉翼划过空气。他不知道自己为什么这么做。他只是……想。想了，就做了。就像小时候想爬进麦考夫怀里就爬进去，想做噩梦就跑去他房间，想哭就哭，想笑就笑。那时候他还没有学会隐藏，还没有学会假装，还没有学会成为一个不需要任何人的混蛋。
麦考夫没有醒。只是呼吸变得更平稳，像是那个轻吻被身体接收，转化为更深的安宁。
夏洛克把脸埋进麦考夫的锁骨。那里更暖，气味更浓。他深深吸了一口气，像溺水的人终于浮出水面。他的鼻尖蹭着麦考夫的皮肤，轻轻的，一下，一下。像猫。像一只终于找到主人的、流浪了很久的猫。他知道这个人会宠他。他知道这个人会允许他放肆。他知道在这个人面前，他可以是任何样子——好的，坏的，疯狂的，脆弱的——都没关系。
因为这是麦考夫。
窗外蝉鸣如沸。一声一声，像是被无限拉长的丝线，把这一刻和所有时刻连接起来。过去，现在，未来。活着，死去，重生。科学无法解释的，逻辑无法推演的，理性无法抵达的——都在那蝉鸣里，悠悠地，懒懒地，被轻轻接住。
夏洛克闭上眼睛。
他想：就一会儿。就一会儿。
他让自己沉入那个气味里。
……
麦考夫睁开眼睛的时候，阳光已经移动了位置，从窗台爬到床上，落在两个孩子的身上。他的意识在0.5秒内完成定位：自己在家里，自己的房间，自己的床上。旁边有一个小小的、暖和的、毛茸茸的东西——
他低头。
夏洛克。四岁的夏洛克。蜷缩在他怀里，脸埋在他锁骨上，小小的手抓着他的睡衣领子。呼吸又轻又浅，偶尔抽动一下，像是做了什么梦。
麦考夫微微皱眉。他记得自己只是陪弟弟午睡——夏洛克在外面疯玩了一上午，弄得浑身是泥，被妈妈直接扔上了床。也许觉得他精力耗尽必须休息，也许只是觉得眼不见为净。而他，作为负责任的哥哥，只是躺下来陪一会儿，等他睡着就离开。但他自己也睡着了。这不正常。他从不睡午觉。他的大脑不需要。但刚才……
算了。不重要。
他低头看着怀里的弟弟。小小的，软软的，乱七八糟的卷毛，沾着泥巴的指甲，嘴角还有没擦干净的橙汁印。一个彻头彻尾的小麻烦。但——
麦考夫的手臂收紧了。他没有意识到自己在做什么。只是身体自动的反应：把弟弟往怀里带了带，让那个小小的身体贴得更紧，让那个呼吸落在自己皮肤上，轻轻的，痒痒的。
他想：他该醒了。午睡太久晚上会睡不着。
但他没有动。
他只是继续看着。看着阳光在那些卷毛上跳舞，看着睫毛偶尔颤动，看着嘴唇微微张开，呼出细小的气流。看着这个小小的、脆弱的、完全依赖着他的生命。
他想：我会保护他。
他想：永远。
夏洛克动了动。鼻尖蹭着麦考夫的锁骨，像是寻找什么。然后他抬起头，睁开眼，和麦考夫的目光相遇。
那双眼睛。蓝色的，清亮的，和麦考夫自己的一模一样。但此刻那双眼睛里有什么东西——麦考夫读不懂。不是四岁孩子该有的眼神。太深了，太沉了，像是装了很多很多，装了很久很久。
“做噩梦了？”麦考夫轻声问。他的声音还没变，带着孩子气的清亮，但语气已经是日后那个麦考夫的雏形——温和的，克制的，永远在照顾对方感受的。
夏洛克没有回答。
他只是看着他。
然后，在麦考夫能做出任何反应之前，夏洛克凑上去，吻住了他的嘴唇。
麦考夫僵住了。
那不是一个孩子的吻。不是那种“晚安哥哥”的轻啄。那是一个真正的吻——嘴唇贴着嘴唇，停留，然后轻轻地，细细地磨蹭。像索取，像确认，像寻找什么丢失了很久的东西。
麦考夫的大脑空白了整整三秒。
然后夏洛克移开嘴唇，开始亲他的脸。额头，眉毛，眼睛，鼻尖，脸颊，下巴。到处。急切的，细密的，像是要把所有错过的都补回来。一边亲一边蹭，脸埋在他颈窝里蹭来蹭去，小小的身体扭动着，像一只撒娇的猫——但不是普通的猫，是一只任性的、狡猾的、知道自己会被宠爱的猫。
“夏利……”麦考夫终于找回声音。他试图推开弟弟，但手在碰到那小小的肩膀时，自动变成了抚摸。“你怎么了？”
夏洛克不说话。只是继续蹭，继续亲，继续在他怀里扭来扭去。动作里有一种奇怪的东西——不是撒娇，不是调皮，而是……破碎感。像是有什么东西碎掉了，正在试图把自己拼回来。
麦考夫的心软得一塌糊涂。
他叹了口气，把弟弟抱得更紧，低头在他额头上亲了一下。然后眼睛，鼻子，脸颊，最后落在嘴唇上——轻轻的，安抚的，像羽毛拂过。
“没事。”他轻声说，嘴唇还贴着夏洛克的。“我在这儿。”
夏洛克的身体颤抖了一下。
然后，更用力地，钻进了他怀里。
……
浴室里雾气弥漫。
浴缸很大，白色陶瓷，四只小小的狮爪撑在地上。水是温热的，恰到好处，不烫也不凉。泡沫浮在水面上，厚厚一层，像是云朵落在了浴缸里。
麦考夫坐在浴缸边，袖子挽到手肘，露出细瘦的手臂。他的手浸在水里，揉着夏洛克的头发，把那堆乱糟糟的卷毛揉出白色的泡沫。夏洛克坐在他前面，背靠着他的腿，小小的身体半浮半沉，偶尔踢一下水，溅起细小的水花。
“别动。”麦考夫说，声音温和，但带着一点点命令的味道。“眼睛闭上，泡沫要流进去了。”
夏洛克闭上眼睛。
温热的泡沫从额头流下来，流过眼皮，流过鼻梁，落在嘴唇上。他舔了一下。苦的。洗发露的味道。但他没有皱眉。他只是感受着那只手在头顶的触感——轻轻的，耐心的，一寸一寸地揉过去，把每一根头发都照顾到。
他想起另一个浴室。另一个自己。成年后的自己，一个人站在淋浴下，热水从头顶冲下来，但他感觉不到任何温度。那时候他以为自己不需要这些。不需要被触碰，不需要被照顾，不需要任何人。他以为那才是强大。
他错了。
麦考夫拿起浴球，挤上沐浴露，揉出更多泡沫。然后他把浴球按在夏洛克的肩膀上，开始擦洗那小小的身体。从肩膀到手臂，从手臂到胸口，从胸口到肚子。每一个动作都是慢慢的，柔柔的，像是怕弄疼什么易碎的东西。
夏洛克低头看着那只手。十一岁的手，比他的大很多，但比他以后的手小很多。指节分明，指甲修剪得整整齐齐，指腹有薄薄的茧——大概是弹钢琴和翻书磨出来的。那只手现在握着一只粉红色的浴球，在他身上擦来擦去，制造出一堆一堆的泡沫。
浴球滑过他的锁骨，滑过他的胸口，滑过他的肋骨。泡沫覆盖的地方，皮肤变得滑腻，变得敏感。他能感觉到麦考夫的手指隔着浴球按压他的肌肉，一寸一寸，不放过任何一个角落。
“手抬起来。”麦考夫说。
夏洛克抬起手。麦考夫用浴球擦洗他的腋下，然后顺着胳膊擦下去，一直擦到手指。他一根一根地清洗那些小小的手指，连指甲缝里的泥巴都仔细扣掉。
“小脏猫。”麦考夫说，语气里没有责备，只有一点点无奈的笑意。“你到底在花园里滚了几圈？”
夏洛克没有说话。他只是看着那只握着他的手，看着那些仔细的动作，看着麦考夫低垂的睫毛和专注的侧脸。
浴球继续往下。滑过他的肚子，滑过他的腰侧，滑向他两腿之间。
夏洛克的身体微微绷紧。
麦考夫的动作没有任何停顿。浴球擦过那个小小的、柔软的、不属于男孩也不完全属于女孩的部位，就像擦过手臂或腿一样自然。他洗得很仔细，手指隔着浴球轻轻揉过每一寸皮肤，把泡沫涂满每一个角落。
夏洛克低下头，看着那只手在自己最私密的地方移动。他能感觉到那些触碰——轻柔的，仔细的，完全没有任何杂念的。这是哥哥在给弟弟洗澡。仅此而已。但正因为如此，正因为这份纯粹，夏洛克感到一种奇怪的东西在胸腔里涌动。
他想：这个人以后会变成那样。
他想：这个人以后会端着骨瓷茶杯，用雨伞指挥世界，永远不会让任何人看到他柔软的一面。
他想：但此刻，他在这里。给我洗澡。用他的手，触碰我身体最脆弱的地方，像保护什么珍贵的东西。
浴球移开了。麦考夫拿起水瓢，舀起温水，从夏洛克的肩膀慢慢淋下去。泡沫被冲走，露出干净的、粉红色的皮肤。水顺着他的身体流下，流过胸口，流过肚子，流过两腿之间，落在浴缸里，发出清脆的声响。
“站起来。”麦考夫说，“最后冲一遍。”
夏洛克站起来。水从他身上流下，温热的感觉包裹着他。麦考夫又舀起一瓢水，从他的头顶淋下去。水漫过他的脸，他的眼睛，他的嘴唇。他闭上眼睛，感受着水流过的轨迹，感受着麦考夫的视线落在他身上的重量。
那视线是温的。像阳光。像那瓢水。像这个浴室里所有的雾气。
洗完澡，麦考夫用一条大大的浴巾把他裹起来，抱到卧室的床上。床是蚕丝床单，又凉又滑，像水一样。夏洛克躺上去的时候，几乎要滑下来。
麦考夫给他穿上干净的睡衣——没有恐龙，只有简单的蓝色条纹。然后他躺到他旁边，伸出手臂，让他枕着。
窗外天已经黑了。蝉鸣还在继续，一声一声，悠悠地，像催眠曲。
夏洛克侧过身，面对着麦考夫。他的眼皮很重，意识开始模糊。但在完全沉入睡眠之前，他伸出小手，抓住了麦考夫的手——小指和无名指，紧紧地，像抓住什么不能松开的。
麦考夫低头看了一眼那只小手。
然后他轻轻收拢手指，把小小的夏洛克握在掌心。
“晚安，夏利。”他轻声说。
夏洛克没有回答。他已经睡着了。
但他的嘴角，在黑暗中，轻轻地弯了一下。
……
几天后，夏洛克坐在书房的地毯上，面前摊着一本书。
这本书是从麦考夫的书架上拿下来的。他原本在找别的——具体找什么他自己也不知道——但翻开这本书的时候，他的目光被几个词钉住了。
《基础性别学导论》
第一章：六种基础性别
夏洛克眨了眨眼。
他继续看下去。
“人类性别分类自16世纪以来已形成完整体系。除传统六种基础性别（Alpha、Beta、Omega、Chi、Dom、Enigma）外，尚有数十种稀有性别类型，详见表1.1……”
夏洛克的大脑在0.5秒内完成阅读，又用了0.5秒完成信息处理，然后用整整三秒——
空白。
他，夏洛克·福尔摩斯，活了那么多年，见过无数匪夷所思的事情，解过无数不可能的案件，面对过无数超出常人想象的犯罪——但此刻，他盯着这本教科书，大脑第一次出现了“完全无法处理”的状态。
Alpha：基础A，信息素分泌者，可标记Omega和部分其他性别。
Beta：基础B，信息素分泌较弱，不受标记影响。
Omega：基础O，可被标记，定期发情。
Chi：被标记后可分化为与标记者相同性别。
Dom：双性A，可标记和受孕。
Enigma：最高等级A，可标记Alpha和Omega。
Figema：最高等级E，可标记Enigma。
Gamma：无信息素O。
Human：完全普通人类，不受任何信息素影响。
Lota：可洗去标记的B。
Joka：信息素有用但无法标记的A。
Kappa：可标记B并将其转化为A。
Lambda：可标记其他性别的O。
Museum：可被S标记。
Nu：被标记时会反向标记对方。
Pockat：可无限被标记的O。
Quoon：完全不受任何性别影响的B。
Rho：只能使对方怀孕的O。
Sigma：可被O标记的A。
Theta：可标记任何性别，被标记后会失去信息素。
Uteru：无论与任何性别交合，均为自身怀孕的O。
Void：有信息素会发情但无法标记的O。
Waboit：被标记后会退化到未分化期，重新分化。
Xi：完全无性。
Yellet：信息素可引动任何性别发情。
Zata：通过摄入信息素暂时转化为其他有信息素性别。
夏洛克盯着这个列表，沉默了很久。
他想起那些小说。那些他偶尔瞥过一眼、立刻扔到一边的所谓“ABO文学”。他把那归类为“人类生殖焦虑的幻想产物”和“为了开车而发明的世界观”。
现在，那个幻想产物正摊在他面前，作为一本正规教科书，被印在光滑的铜版纸上，还配有图表和注释。
他想：这是个什么世界？
他想：这是重生还是穿越？
他想：我他妈在哪儿？
他从这具身体的记忆里调取信息。四岁的小孩，记忆不多，但有些是清晰的：爸爸妈妈的信息素气味，浓烈的，压迫感的，每次靠近都让他本能地紧张——那是双Alpha的味道。
而哥哥的信息素……
那是薄荷的清凉，却并不冷冽，像是初夏清晨摘下的叶片，还带着露水的温柔；柠檬的微酸，却被阳光烘焙成了甜意；红茶的醇厚，氤氲着袅袅热气，像是午后窗边的一场小憩。
但若仅是如此，便看轻了Figema的复杂。
那气息里藏着高山的静默——遥远、沉稳，仿佛千万年积雪的峰顶，在蓝天下泛着圣洁的光；藏着大海的呼吸——潮起时不惊，潮落时不哀，只是永恒的、包容的涌动；藏着羽毛的触感——轻得几乎察觉不到，却在拂过脸颊时，留下最柔软的牵挂；藏着昂贵建筑的线条——大理石的光泽，落地窗的澄澈，是克制的优雅，是距离之外的亲近。
而所有这些，又被一场夏夜的暴雨洗过。雷声隐在云后，雨水砸起泥土的潮润，空气被涤荡得干干净净——那是一种凛冽之后的清澈，是燥热尽褪、万物初醒的气息。
记忆告诉他，那是Figema。最高等级，可以标记Enigma的Figema。
他自己呢？
他又翻了翻书，找到Enigma的介绍。最高等级Alpha，可标记A和O。稀有，强大，信息素压制力极强。然后他翻到另一页，看到一个小字标注的附注：
“极少数Enigma个体存在生殖系统变异，表现为双性特征。此类个体理论上可同时标记他人及受孕，但极为罕见，全球登记在册的案例不足十例。”
夏洛克合上书。
他低头看了看自己的身体。四岁，小小的，看不出什么。但他记得几天前那个洗澡的夜晚。记得麦考夫给他擦洗身体时，他低头看到的东西。
那个小小的、不属于男性也不完全属于女性的器官。
一个粉粉的缝。
他想：双性Enigma。
他想：这他妈到底是什么意思？
他站起来，走到窗边。阳光照在他身上，暖洋洋的。窗外花园里，十一岁的麦考夫正坐在长椅上看书，金色的头发在阳光下闪闪发光。他穿着一件白色的衬衫，袖口挽到小臂，露出细瘦的手腕。姿态优雅，像一幅画。
夏洛克看着那个身影。
他想：这个世界的麦考夫没有记忆。他不记得另一个世界的事。不记得伦敦，不记得贝克街，不记得那颗子弹，不记得他发出的那个像尖叫鸡一样的声音。
他只是一个十一岁的男孩。一个温柔的、负责任的、会把脏兮兮的弟弟搂在怀里睡觉的哥哥。
但夏洛克记得。
他记得一切。记得自己曾经死去，记得那漫长的黑暗，然后是上辈子与麦考夫——他亲哥——数不清的斗嘴与较量，记得他欲言又止的神情、强硬又别扭的关心，记得他无数个晦暗不明的眼神，记得他们之间一次又一次的分离，直到最后那颗子弹洞穿他的心脏，带来彻底的离别——让他再也无法看见他、听见他、嗅到他的气息。
他想：我为什么来到这里？
他想：我要做什么？
他想不出答案。他只是站在窗边，看着那个金色的身影，感受着阳光落在自己皮肤上的温度，听着蝉鸣一声一声，悠悠地，像是连接着两个世界，两个时间，两个自己。
也许不需要答案。也许降临本身就是答案。
也许他只需要——在这里。活着。看着麦考夫。
也许这就够了。
他转身，走出书房，穿过走廊，推开花园的门。阳光更暖了，草地上有蝴蝶飞过。麦考夫抬起头，看见他，微微一笑。
“睡醒了？”麦考夫问。语气淡淡的，但眼睛里有一点温柔的光。
夏洛克走过去，爬上长椅，挤进麦考夫怀里。麦考夫自动地伸出手臂，让他靠着，像那个午睡时一样自然。
夏洛克把头靠在麦考夫胸口。那个心跳声又响起来了。一下，一下，平稳，缓慢，永远不会坏掉。
麦考夫的手落在他头上，轻轻地，慢慢地，梳理着他那一团乱糟糟的卷毛。手指穿过发丝，偶尔碰到头皮，带来一阵酥麻的痒。那种感觉从头顶蔓延开来，顺着脊椎往下，一直蔓延到指尖，到脚尖，到每一个毛孔。
夏洛克闭上眼睛。
他感觉到麦考夫的下巴抵在他头顶。他感觉到麦考夫的呼吸，一下，一下，和他的心跳同步。他感觉到麦考夫的另一只手落在他背上，轻轻地，缓缓地，上下抚摸。隔着薄薄的睡衣，那只手的温度传过来，像熨斗熨过皱巴巴的布料，把他所有紧绷的、蜷缩的、破碎的地方，一点一点熨平。
“麦考夫。”他突然开口，声音闷在麦考夫胸口，小小的，含糊的。
“嗯？”
“你会一直在吗？”
麦考夫的手停了一下。然后继续抚摸，更轻，更慢。
“会。”他说。没有犹豫，没有思考，就像说“太阳从东边升起”一样自然。“我会一直在。”
夏洛克没有再说话。
他只是把自己更深地埋进那个怀抱里。更深，更深，深到仿佛可以融进去，变成麦考夫的一部分，变成那个心跳声的一部分，变成那个气味的一部分。
蝉鸣悠悠。阳光暖暖。麦考夫的心跳稳稳的。
夏洛克闭上眼睛。
他想：不管这是什么世界，不管那些奇怪的性别分类意味着什么，不管未来会发生什么——
他在了。
这就够了。
他感受着。
这一次，没有突如其来的死亡，没有悲剧与滑稽轮番上演的荒诞。只有宁静的日子，温和调皮供他任性的每一天，一个全新的世界等待着他去探索挖掘奥秘。只有那个永远不会坏掉的心跳声。只有那只手，还在他背上，轻轻地，缓缓地，抚摸着。
像他值得被爱一样。
（接下来认真ghs）