Chapter Text
Harry Potter tinha três anos quando a guerra lhe tirou os pais, não pela morte, mas pela ausência.
Era 1983 e a guerra de uma década contra Voldemort estava se intensificando. Ele estava ficando mais forte e ousado, e os Comensais da Morte começaram a atacar abertamente as famílias que o desafiavam. Depois de um incidente particularmente perigoso que deixou seu esconderijo em ruínas, James e Lily tomaram a dolorosa decisão de que o mundo bruxo não era mais seguro para Harry.
Desesperados e sem ideias, eles recorreram ao único bruxo que talvez pudesse ajudá-los.
Albus Dumbledore.
Eles imploraram para que ele aceitasse Harry. Suplicaram para que seu filho fosse admitido nos muros seguros de Hogwarts. Afinal, não havia lugar mais seguro no mundo bruxo do que uma escola dirigida por Albus Dumbledore. No entanto, o diretor recusou. A guerra estava se intensificando, e ele não podia arriscar a segurança da Ordem e de toda a escola. Não por uma única criança.
Em vez disso, num tom grave e gentil, Dumbledore insistiu numa magia mais antiga. Uma poderosa proteção de sangue que a maioria havia esquecido há muito tempo, e Petúnia, apesar de seu afastamento de Lily, ainda era de sangue.
Com o tempo e as opções se esgotando para os Potter, essa era a única solução.
Harry mal conseguia se lembrar daquele dia. Ele era jovem e estava assustado, e na época não entendia o motivo. Lembrava-se de se agarrar ao pescoço da mãe, confuso e com medo, enquanto ela o entregava a uma mulher de boca franzida e olhos frios. Lembrava-se de James se ajoelhando, afastando sua franja preta e dizendo algo em voz baixa e apressada.
Com um último beijo em sua testa, eles se foram, desaparecendo com um estalo de Aparatação e um redemoinho de vento que não parecia nada mágico.
Os dias se arrastavam em semanas, que rapidamente se transformavam em meses e depois em anos. Os Dursleys deixavam claro que Harry era um fardo – uma aberração. Se seus pais não os tivessem pago para cuidar dele, ele não teria sequer passado da porta da frente. Para eles, ele era algo vergonhoso, algo para ser escondido em um armário e enterrado sob roupas largas e esfarrapadas.
A magia era antinatural, e Harry também.
Então ele vivia como um fantasma. Existindo num purgatório entre os vivos e os mortos, esperando pelas duas vezes por ano em que podia ver seus pais. Quando Lily e James vinham visitá-lo, os Dursley o vestiam com as roupas pequenas demais de Dudley, penteavam seus cabelos grosseiramente e sussurravam avisos em seu ouvido para que não causasse problemas. Se ele causasse, diziam, seus pais nunca mais voltariam.
Ele não disse uma palavra sequer.
Para os pais dele, tudo estava bem. As visitas eram sempre chá, sorrisos e poses para fotos cuidadosamente ensaiadas. Eram a única magia na vida de Harry. Ele vivia para aqueles momentos… mesmo que nunca durassem muito.
Eles nunca podiam visitá-lo na casa dos Dursley, não era seguro, então geralmente passavam uma tarde com ele em um café trouxa ou em um parque tranquilo.
Ele se apegou a cada segundo, acumulando as lembranças como um tesouro.
Às vezes, quando estava com frio, fome e encolhido no chão do seu armário, ele os imaginava invadindo a Rua dos Alfeneiros, varinhas em punho, para levá-lo embora para sempre.
Isso nunca aconteceu.
Até que um dia, aconteceu.
Ele tinha seis anos e era um dia frio e sombrio de janeiro em Little Whinging. Nuvens cinzentas e pesadas pairavam baixas no céu, projetando uma sombra sobre as fileiras de casas idênticas, todas iguais. Nevou no dia anterior, mas em vez de transformar o bairro tranquilo em um paraíso de inverno, transformou tudo em uma lamaçal.
Tia Petúnia estava de mau humor.
Ela havia puxado Harry para fora do armário mais cedo do que o habitual, agarrando sua orelha com tanta força que ele tinha certeza de que ela a arrancaria. Na outra mão, ela segurava um esfregão e um balde. Seu precioso Duddykins havia trazido lama para dentro de casa na noite anterior, e Harry não a limpara direito.
A essa altura, ele já estava acostumado com os longos e estridentes sermões dela sobre o quão ingrato e grosseiro ele era. Sua mente já havia aprendido há muito tempo a ignorá-los.
Foi então que ele ouviu.
O som inconfundível de Aparatação.
No meio da cozinha, com ar cansado, mas feliz, estavam James e Lily Potter. Petúnia empalideceu tanto ao vê-los que ele pensaria que ela tinha visto um fantasma.
Harry, por outro lado, ficou radiante. Largou o esfregão sem pensar duas vezes e correu para os braços deles, com um sorriso de orelha a orelha.
Eles tinham aparecido de surpresa, para o aniversário da mãe dele. Ele nem sabia que era aniversário dela. Pediu desculpas por não ter lhe dado um presente. Um pequeno som abafado escapou dos lábios dela enquanto ela alisava os cabelos rebeldes dele e o tranquilizava gentilmente, dizendo que ele era o único presente de que ela precisava.
Foi então que ele notou seus olhos vermelhos e inchados. Ela fungou e disse à irmã que sentia muito por ter chegado sem avisar, mas que precisava ver Harry. Ela simplesmente não podia esperar mais.
Antes que Petúnia pudesse dizer ou fazer qualquer coisa, James pegou Harry em seus braços fortes e, com um giro e um estalo, eles desapareceram.
Levaram-no para a casa deles em Godric's Hollow, onde uma festa já estava em pleno andamento. O ar cintilava com vestígios de magia, como poeira estelar agarrada às vigas. O aroma de canela, madeira queimada e algo doce assando no forno pairava no ar. Bandeiras coloridas flutuavam no alto, cintilando com encantamentos que soletravam “Feliz Aniversário, Lily!” em uma caligrafia cursiva brilhante.
Cada cômodo estava cheio de pessoas – membros da Ordem, velhos amigos, rostos familiares que Harry só vira em fotografias. Risadas ecoavam pelas paredes e o calor emanava da lareira. Era barulhento, caótico e belo.
Pela primeira vez na vida, Harry sentiu que pertencia a algum lugar.
A festa se estendeu noite adentro, e Harry ouviu com olhos arregalados e coração aberto todas as histórias contadas. Algumas eram engraçadas, como as sobre seu pai e os Marotos pregando peças em Hogwarts. Outras eram heroicas, repletas de fugas ousadas, missões secretas e destemor diante da escuridão. Para Harry, todos na sala pareciam extraordinários. Eram corajosos, brilhantes e bons.
No entanto, havia uma história que se destacava das demais. Ela ficou gravada em sua memória e vivia em seu peito, brilhando silenciosamente como uma chama oculta. Fez com que tudo o que ele havia suportado parecesse ter tido um propósito.
E essa foi a história de Regulus Black.
Sirius esperou até que o fogo estivesse baixo e o cômodo silencioso. Os adultos ainda riam na cozinha, mas a sala de estar estava vazia, deixando Harry encolhido no tapete perto da lareira, com a cabeça no colo de Lily e os olhos ainda sonolentos.
Foi então que Sirius começou a falar.
Sua história veio à tona lentamente, como se tivesse sido enterrada por tempo demais. Sirius falou de seu irmão mais novo, Regulus, o herdeiro perfeito da Nobre e Mais Antiga Casa dos Black. Ele era tudo o que Sirius não era. Enquanto Sirius era barulhento e impulsivo, Regulus era quieto e controlado. Enquanto Sirius se rebelava, Regulus obedecia. Ele personificava tudo o que seus pais valorizavam em um filho, o próprio ideal da tradição puro-sangue. O orgulho deles atingiu o ápice quando, com apenas dezesseis anos, Regulus aceitou a Marca Negra, jurando servir à causa de Voldemort.
Sirius ficou enojado. Ele renegou o irmão naquele mesmo dia, considerando-o apenas mais um bruxo das trevas, mais uma mancha pútrida no já decadente nome da família Black.
No entanto, Regulus não era um caso perdido.
Com o tempo, ele começou a perceber as falhas na ideologia que outrora abraçara. Passou a entender que o status de sangue – puro-sangue, mestiço ou nascido-trouxa – não significava nada diante da crueldade, do medo e do ódio que Voldemort e seus seguidores espalhavam.
Foi então que ele descobriu as Horcruxes. A resposta distorcida de Voldemort à imortalidade através da fragmentação de sua alma.
Num momento de loucura ou de incrível coragem, Regulus Black roubou um daqueles artefatos malignos. Um inofensivo medalhão. Uma simples bugiganga que acabaria por lhe custar a vida.
A voz de Sirius começou a tremer quando ele falou, e uma lágrima úmida se formou em seus olhos. Ele respirou fundo e continuou.
Regulus havia descoberto a localização do medalhão. Estava escondido no fundo de uma caverna, oculto atrás de uma parede de pedra protegida por feitiços de sangue. Como ele havia obtido essa informação, Sirius jamais saberia. Mas o garoto levou Monstro, o antigo elfo doméstico dos Black, e aventurou-se na caverna. Juntos, atravessaram um vasto lago negro repleto de Inferi, até chegarem a um pedestal que sustentava uma simples bacia de pedra cheia de uma poção destinada a destruir quem ousasse bebê-la.
Regulus não conseguiu obrigar Monstro a beber a poção. Então, ele mesmo a bebeu. Contorcendo-se de dor e morrendo com o veneno queimando seu corpo, implorou a Monstro que pegasse o medalhão e o destruísse.
Mas Monstro não conseguiu.
Apesar da poderosa magia que obrigava um elfo doméstico a obedecer às ordens de seu mestre, ele não podia deixar seu querido Mestre Regulus para trás. Com uma força e coragem raramente vistas em sua espécie, Monstro pegou o medalhão e Regulus, e Aparatou direto para a cozinha de Sirius – agarrando-se a uma vã esperança de que alguém ainda pudesse salvar o garoto.
Foi ali que Sirius os encontrou.
Monstro gritava de pânico e dor, despejando água da torneira desesperadamente na garganta de Regulus, tentando de tudo para aliviar o sofrimento de seu mestre. Mas Sirius percebeu a verdade no instante em que entrou na sala.
Já era tarde demais.
Sirius aconchegou o irmão moribundo nos braços enquanto Regulus, fraco e trêmulo, lhe contava tudo. Revelou a verdade sobre as Horcruxes e quantas o Lorde das Trevas havia criado. Confessou que havia substituído o medalhão por uma réplica, uma isca. Voldemort jamais saberia o que lhe fora roubado. Não até que fosse tarde demais.
Essa era a chance deles. A Ordem agora tinha o conhecimento necessário para detê-lo, e Voldemort não fazia ideia.
Do seu lugar perto da lareira, Harry observou a expressão de Sirius mudar para tristeza, o maxilar tenso e os olhos marejados. Ele não chorou, mas seu rosto carregava a expressão de alguém que chegara tarde demais, que ouvira as últimas palavras de um irmão e as carregara como uma cicatriz desde então.
O trio permaneceu em silêncio por um longo tempo depois disso. Sirius tomava um gole de um líquido dourado e contemplava as chamas, enquanto Lily cantarolava baixinho, acariciando os cabelos de Harry. Não demorou muito para que ele adormecesse ao lado da mãe, envolto em uma capa emprestada com cheiro de canela e cinzas.
No fundo do coração, ele ousou rezar para que aquilo fosse o começo de algo. Para que seus pais não o levassem de volta. Para que, talvez, apenas talvez, eles pudessem ser uma família novamente.
Mas, como tantos outros desejos e preces de Harry, este também caiu em ouvidos surdos. Logo cedo na manhã seguinte, seus pais o pegaram e o levaram de volta para a casa dos Dursley.
Ele não se retirou sem lutar.
Ele chorou. Implorou. Gritou. Prometeu que se comportaria bem, faria as tarefas domésticas, nunca pediria nada se o deixassem ficar. Seu pai olhou para o relógio, ajoelhou-se ao seu lado, o abraçou forte e sussurrou que precisavam que ele fosse corajoso. Corajoso como Regulus, e quando a guerra finalmente terminasse, quando fosse vencida, eles estariam juntos novamente.
Isso chamou a atenção de Harry, então ele esperou.
Os anos se passaram novamente. O tempo parecia correr a passos de tartaruga, e as visitas de seus pais pareciam ficar cada vez mais espaçadas.
Apesar disso, Harry nunca se esqueceu daquela história.
Ele pensava nisso frequentemente; especialmente nos momentos de silêncio, quando o mundo parecia esquecer que ele existia. Deitado em seu armário no escuro, com o estômago roncando de fome, ele fechava os olhos e imaginava a caverna e o lago negro repleto de criaturas mortas. Imaginava o garoto que bebeu veneno porque acreditava ser o único jeito de ajudar.
Regulus estivera sozinho. Ignorado. Acreditavam que ele era algo que não era. Mesmo assim, ele escolheu fazer o que era certo.
Isso era importante para Harry.
Porque na maioria dos dias, Harry também se sentia invisível. Na casa dos Dursley, ele não passava de um estorvo. Na escola, era o quieto, de roupas de segunda mão, o garoto com hematomas sobre os quais não falava. Ele não tinha magia, nem varinha, nem como se defender.
Mas ele tinha essa história.
Em seu coração, ele carregava aquilo como uma armadura. Era um fogo secreto ardendo em seu peito, que o protegia sempre que Dudley o empurrava contra paredes, quando tia Petúnia o trancava em casa sem jantar, e até mesmo quando tio Válter gritava sobre aberrações e batia a porta na sua cara. Nesses momentos, Harry se lembrava de que Regulus tinha feito aquilo. Mesmo quando ninguém acreditava nele. Mesmo quando doía.
Se Regulus conseguiu fazer isso, então Harry podia sobreviver a isso.
Era o ano de 1990. Harry tinha acabado de completar dez anos quando tudo mudou. A guerra que lhe roubara tudo… terminou.
A Ordem finalmente destruiu a última Horcrux, o diadema perdido de Corvinal. O Lorde das Trevas o profanara em algum momento, e Dumbledore e a Ordem passaram anos procurando por ele. Seus esforços se estenderam até as florestas escuras da Albânia, onde rumores afirmavam que o artefato fora visto pela última vez.
Em uma cruel ironia do destino, o diadema estivera escondido debaixo do nariz de Dumbledore o tempo todo, dentro dos próprios muros de Hogwarts. Estava guardado em uma sala secreta no sétimo andar da Torre de Astronomia, um cômodo que só aparecia quando alguém realmente precisava dele. Uma precoce aluna da Grifinória do quarto ano o encontrou por acaso e guardou o diadema simplesmente porque o achou bonito.
O caos resultante abalou os próprios alicerces da escola e do Mundo Bruxo.
O que se seguiu foi a batalha final. O mundo bruxo britânico acabou se despedaçando. Irmãos lutaram contra irmãos. Irmãs voltaram suas varinhas umas contra as outras. Famílias inteiras foram apagadas da face da Terra, seus nomes perdidos na terra em que foram sepultados.
Então, em uma das demonstrações de magia mais impressionantes que o mundo já vira, Albus Dumbledore conjurou uma tempestade de Fogo Maldito tão poderosa que parecia que os portões do inferno haviam se aberto. O turbilhão infernal se contorcia e rugia; uma coluna de fogo rugia com a forma de bestas e demônios. Engolfou Voldemort, queimando sua carne e sua alma dilacerada até que nada restasse além de cinzas, e pela primeira vez em uma década, a paz retornou ao mundo bruxo.
O perigo havia passado.
Harry ainda se lembra daquele dia com carinho.
Era manhã cedo quando a porta da frente do número quatro da Rua dos Alfeneiros se abriu com um estrondo, e seus pais cruzaram a soleira. Seus corpos esfarrapados e sujos contrastavam fortemente com a casa imaculada daquele dia. Estavam ensanguentados, machucados e cobertos de fuligem. Suas vestes estavam rasgadas, os cabelos emaranhados de suor e cinzas, e o cheiro de fumaça e magia ainda impregnava seus corpos como uma segunda pele. Pareciam ter saído diretamente do campo de batalha.
Lily caiu de joelhos no instante em que viu Harry, com os braços abertos e trêmulos. James a seguiu, pegando Harry no colo e girando-o no ar, apesar da sujeira nas mãos e do corte recente na bochecha. Ele riu, com a voz embargada pelas lágrimas, e declarou ao mundo, ignorando os gritos de indignação dos Dursley com a repentina intromissão, que a guerra havia terminado. O perigo passara.
Eles eram uma família novamente.
Para Harry, foi o momento mais importante de sua jovem vida. Sua coragem, sua paciência, sua saudade finalmente valeram a pena. Depois de anos de espera, de esperança, ele finalmente voltaria para casa.
No entanto, a liberdade vinha acompanhada de expectativas e, assim como Regulus, Harry se viu obrigado a desempenhar um papel.
Quando Harry chegou a Hogwarts, filho dos heróis de guerra Lily e James Potter, a expectativa tornou-se a regra.
Todos presumiam que ele era igualzinho ao pai. Ele se parecia com James. Tinha a mesma voz. Possuía a mesma lealdade feroz, o mesmo carisma natural que fez de James Potter uma lenda. Os professores o adoravam. Os colegas o admiravam. O mundo já havia decidido quem ele estava destinado a ser.
Ele tentou. Tentou mesmo.
Cada ano trazia novos perigos, e Harry enfrentou todos eles de frente: um professor intrigante e uma pedra lendária, um basilisco adormecido e uma câmara esquecida, um professor de confiança que se transformou em lobisomem e os holofotes implacáveis de um torneio no qual ele nunca havia participado. Ele fundou um clube secreto de Defesa, enfrentou autoridades corruptas e lutou para manter seus amigos a salvo; mesmo quando isso significava quebrar regras ou colocar-se em perigo.
Quando chegou o sexto ano, algo mudou. Um único feitiço que Harry aprendera em um livro das trevas deixou Draco Malfoy sangrando e inconsciente. As consequências quase levaram à expulsão de Harry e o forçaram a confrontar uma verdade que o assustava mais do que qualquer basilisco ou torneio jamais o assustara.
Por mais que se esforçasse para corresponder às expectativas. Por mais que repetisse para si mesmo que ser corajoso, ser barulhento, ser admirado era bom. Ele não era seu pai, não era James, na verdade, ele não sabia quem era.
Então, em vez disso, ele se concentrou em seu objetivo.
Ele queria ser um Auror. Queria proteger as pessoas. Queria fazer a diferença.
No entanto, havia um obstáculo em seu caminho.
Severus Snape.
Mestre de Poções de Hogwarts e professor da exclusiva turma avançada de Defesa Contra as Artes das Trevas do sétimo ano. Um homem que desprezava James Potter e, por extensão, Harry. E se Harry quisesse ser um Auror que se prezasse, ele teria que entrar naquela turma... Custe o que custar.