Work Text:
Его фигура в темном плаще появляется на горизонте, стоит только ночи растаять в утренней дымке, а первым петухам разрезать сонную тишину. Он идет уверенно. Шаг быстрый. Глаза блестят решимостью под стеклами круглых очков.
Говорят, на рассвете потусторонний мир теряет свою силу. Говорят, с первыми криками петухов вся тьма испаряется в воздухе, погибает от света пробуждающихся лучей. Говорят, что нечистую силу можно изгнать святой водой. Или сжечь на праведном костре.
Люди вообще много говорят.
Сколько уже Драко таких повидал… Наивные. Смелые. Верили в сказки, написанные на страницах старых книг. Будто не такие, как Драко, их писали.
Теперь мало кто верит, что ведьмы живут среди людей. Драко давно уже не тащили в церковь, не протыкали шилом и не пытали. Он живет в лесной глуши. Торговцы на рынке и люди, что покупают у него лекарства, мило ему улыбаются. Никто не думает, что этот нелюдимый травник способен причинить вред.
Никто, кроме него.
Он приходит каждый день. И рассвета Драко ждет, как ждет на берегу истосковавшаяся жена моряка, не сводя взгляда печальных глаз с горизонта. Какой будет его сегодняшняя попытка? Чем он сумеет Драко удивить?
Дверь распахивается от удара ногой и впускает прохладу раннего утра. Драко мягко улыбается.
— Здравствуй, Поттер. Гарри…
Вместо ответа тот брызгает едва теплым отваром Драко в лицо, вместо приветствия — шепчет молитвы. Вскрикнув, Драко падает на деревянный пол и корчится под едва слышные напевы. Голос Поттера хриплый, мягкий, даже когда говорит он с Драко. С тем, кого ненавидит сильнее всего. Смешной. Драко помнит его родителей — те были такими же глупыми. Так часто сжигали его дома, что впору было считать костер родным домом. И верили, что в своем праве. Но разве Драко виноват? Ведьмы никогда не нападают первыми.
Они лишь очаровывают охотников так, что те напрочь теряют рассудок. Борются, глупые, потому что не знают — тягу к ведьме невозможно победить.
Драко выгибается на полу, его ночная рубашка задирается, обнажая бледную кожу. Он знает, что Поттер не прекратит читать молитву. Но знает, что и взгляда не оторвет. Век Драко долгий, он и не помнит уже, сколько лет ходит по этой земле. Никому не удается его убить. Мало у кого получается даже попытаться. Но Поттер… Да, только ему Драко позволяет так обращаться с собой.
Драко рыдает и размазывает слезы по щекам — те смешиваются с горечью полыни, с солью святой воды, с травами, что Поттер срывает ночами в лесных чащах, со сладостью его грубых слов. Поттер молит небеса о смерти проклятого колдуна, и эта молитва звучит лучше любой колыбельной.
Тишина окутывает комнату. Драко замирает. Тихо, так тихо, будто все мертвы, и лишь они вдвоем живы. Скрип половиц — это Поттер подходит ближе. Так легко почувствовать в его дыхании надежду.
Поверил… Каждый раз! Драко смеется, отнимая ладони от лица. Ему неизвестно: это он притворяется так хорошо, или же Поттеру так хочется верить? Драко смеется, смеется, смеется… Лежит на мокром полу у его ног, ночная рубашка давно задралась, оголив живот. Влажная, она липнет к телу.
Драко чувствует жаркий взгляд там, где другие и не мечтали его коснуться. Поттер рычит взбешенным зверем, даже очки съезжают вниз.
— Проклятое отродье!
Драко обожает его таким. Поттер красивее всего, когда хочет его убить.
Стоит лишь протянуть ему руку, и Поттер опускается на пол, склоняется над Драко. Целует его бледную кожу, каждую родинку, нежно — будто бы правда любит — тонкими пальцами водит по ключицам. И Драко льнет к нему, словно он — мокрая рубашка, и не оставляет между ними ни расстояния, ни вздоха, ни мысли. Поттер теплый, тяжесть его тела прижимает к полу. Он твердый, да и Драко вспыхнул так быстро, будто снова плавится на костре.
Они сталкиваются зубами, сплетаются пальцами. Так хорошо. Драко выгибает спину, когда Поттер проникает в него все глубже и глубже и оставляет губами клеймо на шее. Твердый пол кажется мягче любой перины, когда умелые пальцы ласкают его так.
— В тебе так жарко, — шепчет Поттер.
Они горят на одном костре. И дрожат тоже вместе — белое и густое выплескивается Драко на живот. Их семя смешивается, будто зелье. Драко проводит по животу рукой, облизывает горький палец, Поттер не сводит с него безумных глаз.
Ради этого стоит жить. Ради этого можно умереть. Вот только Поттер не убьет его — он ведь даже пытается вполсилы. Все это было ясно с самого начала. С того момента, как Поттер напал на его след.
Ведь встреча с ведьмой — это охота, которая не кончается никогда.