Pet

by Anonymous

Summary:

Shadow Milk becomes Pure Vanilla's mascot

Notes:

Hiiii:D

Chapter 1

The light was repulsive.

It wasn't the sacred, purifying radiance the fools of Earth Pan worshipped, nor the honest glow of a distant star. It was a sticky, sweet, and suffocating light, like melted vanilla. It clung to his very essence, neutralizing the shadows, diluting the bitter delight of the nightmares that were his blood and breath. Shadow Milk Cookie squirmed, a low growl vibrating in his chest. His limbs wouldn't respond, bound by shackles not of cold metal, but of solid, warm light, almost gentle to the touch if they weren't burning away his very being.

An overwhelming aroma flooded her senses: fresh vanilla pods, white lilies, and something else, something clean and almost sterile. She opened her eyes.

He was in a room bathed in shades of cream and gold. Polished marble columns rose toward a vaulted ceiling painted with smiling cherubs. The bed he lay on was a nest of silks and cushions, absurdly comfortable, a gilded cage made of softness. And standing beside the bed, watching him with an expression of serene satisfaction, was the source of all that nauseating light.

Pure Vanilla Cookie.

The ancient hero, the healer, the king of kindness, smiled at him. It was the same smile he had seen in statues and stained-glass windows, a benevolent and gentle curve on his lips. But his eyes... his eyes, the color of sky blue and gold, held a spark that wasn't kindness. It was hunger. It was possession.

"Ah, you're finally awake, my little nightmare," Pure Vanilla said, her voice as soft and melodious as the tinkling of a wind chime. "I was starting to get worried. I used a rather strong dose of my magic to put you to sleep. I didn't want you to hurt yourself."

Shadow Milk tried to summon his power, to feel the darkness seething within him, to tear apart that room of light, to drown that hypocritical healer in a sea of ​​terror. He felt nothing. An emptiness. The shackles of light weren't just holding him; they were draining him, sucking his power like a parasite. Panic, an alien and icy emotion, began to seep through his veins.

"What... have you done to me?" he hissed, his voice raspy.

“I brought you home,” Pure Vanilla replied, taking another step closer. She sat on the edge of the bed, the mattress sagging beneath her weight. Her hand, encased in an immaculate white sleeve, reached out and stroked Shadow Milk’s cheek. The touch was gentle, yet it burned like a hot iron. “I’ve watched for so long, my dear. All that darkness, all that pain swirling inside you. It’s so… unclean. So untamed.”

Shadow Milk violently turned his face away. "Do you think you can 'purify' me? 'Heal' me? I'm not one of your lost sheep, you old fool!"

Pure Vanilla's smile widened, but it didn't reach her eyes. There was a coldness there, an abyss. "Oh, no, no, no. I don't want to heal you. Why would I want to fix something so exquisitely broken? No, I don't want to cure your darkness. I want to possess it. I want it to be mine."

The healer leaned forward, his face now inches from Shadow Milk's. His breath smelled of vanilla and an ancient, overwhelming power.

“I’ve spent eons being good. Being pure. Being a beacon of hope,” he whispered, his voice now an intimate, conspiratorial murmur. “It’s so… boring. But you… you’re everything I’m not. You’re chaotic, bitter, delicious. You’re the perfect stain on my pristine canvas. And now, you’re my pet.”

The word hung in the air, poisonous and humiliating. Shadow Milk thrashed against his restraints, a powerless fury coursing through him. "Never! I will kill you! I will drag you into a nightmarish hell from which you will never escape!"

Pure Vanilla let out a giggle, a light, airy sound that was the most terrifying thing Shadow Milk had ever heard. "You can try. I'd love to see you try. But first, we need to establish the house rules."

With deliberate slowness, Pure Vanilla's hand slid from his cheek down, tracing the line of his neck, his collarbone. The fingers paused over the center of his chest, right where his dark essence should have been strongest. Shadow Milk shuddered, not from pleasure, but from a deep, primal violation.

"Rule number one," Pure Vanilla said, her thumb drawing circles on the fabric covering her skin. "You belong to me. Your body, your darkness, your nightmares... everything is mine. I will use it as I please, when I please."

The hand slid lower, onto her stomach, and the pressure became firmer, more deliberate. Shadow Milk let out a stifled gasp, a mixture of rage and humiliation that burned in her throat. The king of light was exploring her body as if it were newly conquered territory, with a clinical and depraved curiosity.

"Rule number two," the honeyed voice continued, now directly next to her ear. "You will learn to obey. You will learn to beg. And you will learn to enjoy it. Because if you don't do it willingly... I'll teach you the hard way how sweet submission can be."

Without warning, Pure Vanilla's magic shifted. It was no longer merely restrictive; it had become invasive. Tendrils of warm light slithered beneath her clothing, exploring every inch of her skin, learning its contours, searching for her weaknesses. It was an intimate and forced caress, a desecration made of pure energy. Shadow Milk arched her back, a stifled cry escaping her lips as the light coiled around her thighs, gently but undeniably parting them.

"You're so beautiful like this," Pure Vanilla murmured, her golden eyes gleaming with maniacal adoration. "Stripped of your power, defenseless. Completely at my mercy."

He began to unbutton Shadow Milk's clothes, his movements efficient and calm, like a priest preparing a sacrifice. Shadow Milk struggled, but it was like fighting against the dawn. The light held him immobilized, exposed. The cold dignity that was his armor was cracking, splintering under the weight of that gentle yet terrible domination.

"Don't resist, my sweet darkness," Pure Vanilla said, her voice a poisonous promise. "I'm going to fill you with so much light that you'll forget what it was like to live in the shadows. You're going to be my dirty little secret. My personal nightmare to play with at night."

When he leaned in to claim her lips, the kiss wasn't violent. It was soft, slow, and tasted of vanilla. And it was the most brutal act of all. It was a kiss of possession, a seal of conquest. In that moment, as the healer's essence invaded him, defiling his mouth, his body, and his soul, Shadow Milk Cookie understood the true nature of terror. It wasn't darkness or nightmares.

It was a benevolent smile and a gentle touch that promised a personal, eternal, and exquisitely sweet hell. And in the silence of the opulent room, only the king's calm breathing and the broken, furious sobs of his new pet could be heard.

The kiss broke, leaving a taste of vanilla and ash on Shadow Milk's tongue. For a moment, the world was a blur of white silk and nauseating gold. Pure Vanilla pulled away, her lips curved in the same serene smile, but her saffron eyes shone with a new intensity, one of clinical assessment. Her gaze wasn't that of a lover, not even a captor; it was that of an artist examining a rough block of marble, a sculptor about to pick up her chisel.

"Perfect," Pure Vanilla whispered, more to himself than to Shadow Milk. "Almost perfect."

His hand, which had been exploring Shadow Milk's body, stopped and rested gently on his right arm, just above the elbow. His thumb traced the outline of the muscle, an almost appreciative touch.

"You have so much strength in these limbs," Pure Vanilla remarked in a conversational tone. "Strength to fight, to flee, to claw and endure. They are tools of your defiance. But you don't need them anymore. Not here. You're home."

A chilling terror, deeper than any she had ever felt before, gripped Shadow Milk. It wasn't the fear of humiliation or pain. It was the fear of permanence.

"What... what are you going to do?" she managed to say, her voice trembling.

“I’m going to make you more comfortable. Safer,” Pure Vanilla said, and the light surrounding him intensified, concentrating around his hand. “I’m going to take the burden of rebellion off your shoulders. I’ll make you my treasure, a living work of art. And art doesn’t need to run. It just needs to be worshipped.”

The light that gripped Shadow Milk's arm tightened, not like a shackle, but like a tourniquet. The heat became unbearable. It wasn't the honest fire of a forge, but a white, purifying heat that seared the soul. Shadow Milk screamed, a sharp, desperate sound, as the light sharpened, becoming a blade thinner than a hair, brighter than the sun.

"Shhh, my little nightmare. It will soon pass," murmured the healer, his face a mask of devoted concentration.

The sheet of light descended.

There was no tearing of flesh, no crunching of bone. There was a hiss, the sound of essence itself being severed, and an overwhelming smell of burnt biscuit and charred caramel. The light cut cleanly, cauterizing the wound the instant it created it. The pain was absolute, a white flash that erased thought, leaving only pure, blinding agony.

His arm, from the elbow down, simply vanished, dissolved into a cloud of luminous particles that Pure Vanilla absorbed into her palm with a satisfied expression. Where his limb had once been, there was now only a smooth stump, perfectly sealed and cauterized by magic. The skin at the edge was glassy and polished, as if it had always been that way.

Shadow Milk stared wide-eyed at the smooth, rounded end of her arm, and a choked sob caught in her throat. Before she could fully process the horror, Pure Vanilla's hand had already moved to her other arm.

"A work of art must be symmetrical," said the healer, his voice unaffected by Shadow Milk's screams.

The process repeated itself. The heat, the sharp light, the hissing, the unimaginable pain. Another scream, more broken than the last. His left arm vanished, leaving another perfect stump. Now he was helpless in a way he had never imagined. His hands, the tools with which he had woven nightmares and conjured darkness, were gone.

Tears of pure rage and terror streamed down her cheeks. "Monster! You're a damned monster!"

Pure Vanilla bowed his head, his smile never wavering. "Me? I am a healer, my love. I am removing the diseased parts. The parts that tempt you to leave me. Now, the legs."

The light coiled around his right leg, just above the knee. Shadow Milk writhed, a pathetic struggle of a torso and stumps. He pleaded, a humiliation that burned him more than the light.

—No! Please, no! I'll do whatever you want! Stop!

"I know," Pure Vanilla replied, her voice filled with a terrifying tenderness. "You will. But this will ensure you do it with the right attitude."

The third cut was almost merciful in its swiftness. And then the fourth. Each time, the same clean, sterile process. Each time, a piece of him was erased from the world, turned into dust of light.

When it was all over, silence filled the room, broken only by Shadow Milk's trembling, guttural gasps. The shackles of light dissipated. They were no longer needed. Where could she go? What could she do? She was a torso, a head, useless stumps ending in elbows and knees. A living relic. A sculpture of despair.

Pure Vanilla gazed at him, his golden eyes filled with ecstatic adoration. With infinite gentleness, he lifted him from the bed. Shadow Milk's mutilated body was light, almost like a child's. The healer cradled him against his chest, rocking him gently.

"There it is," she whispered against Shadow Milk's hair. "My treasure. My masterpiece. Completely mine. Now you can't run away. You can't fight back. All you can do is receive my love."

She propped the trembling, broken biscuit against a pile of silk cushions, arranging it like a precious doll. Then she knelt before it and, with the same gentleness with which she had dismembered its body, took one of the stumps of its arm and kissed it.

"Perfect," he repeated, his warm breath against the newly sealed skin. "Absolutely perfect."

Pure Vanilla gazed at her work. Shadow Milk lay among the cushions, a truncated torso, a sculpture of shock and despair. The severed limbs were perfect in their absence, but the sculpture itself… felt incomplete. Naked. It needed a finishing touch.

"A work of art is not only sculpted," Pure Vanilla murmured, her voice as soft as velvet. "It is also adorned. It is given focal points of beauty to attract the gaze of the devotee."

Her long, elegant fingers materialized a small ivory box out of thin air. She opened it with a delicate click. Inside, resting on a bed of white silk, lay pure gold jewels: two small bars with spheres at the ends and a fine ring, all of them gleaming with their own light, as if they contained fragments of stars.

Shadow Milk followed the movement with wide eyes, a new panic creeping down her spine. She no longer had the strength to scream. Every breath was a trembling effort. She saw Pure Vanilla take one of the golden bars and approach.

“Let’s start here,” the healer said, his free hand brushing against Shadow Milk’s breast. The touch was so gentle it was torture. With his thumb and forefinger, he softly pinched one of her dark nipples, making it harden with a mixture of cold, fear, and a treacherous bodily response. Shadow Milk shuddered violently, a stifled moan escaping her lips. “So sensitive. So alive. A perfect spot for an ornament.”

Between the fingers of Pure Vanilla's other hand, a needle of light condensed, thinner than a hair, sharper than obsidian. It shone with the same terrifying purity that had stolen her limbs. Shadow Milk squeezed her eyes shut, bracing herself.

The pain was sharp, a sting from a white-fire wasp that pierced a nerve. A strangled cry formed in his throat, but died away as a pathetic whimper. He felt the needle of light fade and be replaced by the cold, smooth tread of metal. Pure Vanilla screwed the small golden sphere onto the end of the rod with jeweler's precision.

He opened his eyes just in time to see the healer admiring his work. The small golden weight tugged at his flesh, a bright, heavy reminder of his desecration.

"Yes," Pure Vanilla sighed, pleased. "A touch of splendor in the darkness. Now, symmetry is key."

She repeated the process on the other side. This time, Shadow Milk didn't close her eyes. She watched in paralyzed terror as the needle of light formed, as her own flesh was pierced, as the jewel was inserted. Tears streamed freely down her temples, soaking the silk of the cushions. Now her chest was marked, adorned, claimed. Two gleaming gold dots on her skin, beacons of her humiliation.

But Pure Vanilla wasn't finished. His gaze, so full of a sick adoration, descended further, to the juncture of his truncated thighs. Shame struck Shadow Milk with the force of a physical blow. He was completely exposed, defenseless, unable even to cover himself. An uncontrollable trembling gripped his entire body.

—And here… —Pure Vanilla’s voice was barely a whisper, laden with a reverence that made it obscene—. The very heart of your being. The nexus of your deepest desires and your darkest impulses. It, too, must be sanctified. Marked as mine.

His hand gently cupped the vulnerable flesh. Shadow Milk flinched, a useless movement. The touch wasn't sexual, it was possessive. It was that of a king claiming his most prized territory. Pure Vanilla took the gold ring from the box.

—Don't worry, my treasure. I'll only make it more beautiful.

The needle of light appeared once more. The pain that followed was of a different nature. Not merely physical, but a violation that reached her soul. A scream finally tore from her throat, raw and broken, as the light pierced her most sensitive skin, the hood of her vagina. It was an agony so intimate, so profane, that her mind went blank for a second.

Then she felt the cold of the gold ring sliding into place. The small weight hung there now, a golden pendulum marking every tremor in her body.

Pure Vanilla leaned back, his face glowing with ecstasy. The sight before him was perfection: Shadow Milk's mutilated body, now adorned with his captor's gold, tears glistening on his cheeks, his chest and groin branded as sacred property.

He leaned down and kissed Shadow Milk's sweaty forehead, a long, tender kiss.

"Now," he murmured against her skin. "Now you are complete. My treasure, adorned and sealed. Perfect in your powerlessness, glorious in your submission. Mine. Totally mine."

The order was spoken as softly as a petal brushing against the skin:

—Walk, my treasure.

Shadow Milk lay on the floor. The glacial chill of the polished marble seeped through the thin fabric covering his torso, but the cold was a distant sensation, drowned out by the stark reality of his new anatomy. His arms and legs were gone; in their place, four carefully cauterized stumps were now his only points of contact with the world. And one more. An anchor point that desecrated his very core.

From the small gold jewel that pierced her clitoris, a very fine gold chain grew. It was delicate, almost ornamental, and extended along the floor to Pure Vanilla's hand, who held it with the same lightness with which one holds the leash of a pedigreed lapdog.

—I want to see you move—Pure Vanilla continued, her voice filled with artistic anticipation. —I want to see my sculpture come to life.

Panic gripped Shadow Milk. Walk? How? He braced himself on the stumps of his arms, the muscles in his shoulders and back screaming with the unnatural effort. He pushed, trying to lift his torso off the floor. The ends of his amputated limbs, still sensitive and covered with taut, new skin, scraped against the marble. A dull, searing pain shot through his body.

He managed a precarious balance on all fours, his body trembling violently. He looked like a mutilated insect, a creature from a nightmare. He tried to take a "step," dragging one of the stumps of his leg forward.

That's when the strap tightened.

The tug was minimal, almost imperceptible from a distance. But for Shadow Milk, it was like lightning. A sharp, white, electric pain exploded in his groin, an epicenter of agony that reverberated upward, stealing his breath and filling his vision with black spots. He collapsed with a muffled groan, his face against the cold floor. The chain jingled softly.

"Ah, be careful," Pure Vanilla said, not a hint of scolding in her voice, only analytical curiosity. "You must learn to manage the tension. It's a dance, my love. Between your will and my control."

Tears of humiliation and pain burned Shadow Milk's eyes. This was worse than amputation. Worse than physical pain. It was absolute subjugation, a control mechanism strapped to the most intimate and vulnerable part of her being. Every forward movement would be punished by that unbearable pull. Every attempt at freedom would be a new wave of torment.

Gathering every last shred of his shattered will, he tried again. This time, he moved more slowly, with infinite caution. He crawled, more than walked. The harsh sound of his stumps scraping against the pristine marble floor was the only thing that broke the silence, leaving behind a barely visible trail of blood and grazed skin, defiling the perfect surface.

With every inch gained, the chain loosened momentarily, offering an instant of relief before the next movement tightened it again. The delicate, cruel clinking of the chain was the soundtrack to her humiliation. Sometimes, Pure Vanilla gave a deliberate tug, not out of cruelty, but as a reminder. A small tug that made Shadow Milk freeze, gasping, her body arching in an involuntary response of pain and perverse pleasure.

Shadow Milk didn't look up. His world had shrunk to the veining pattern in the marble directly in front of him and the anchor of agony and control that guided him. He wasn't a person. He wasn't an enemy. He was a domestic animal, an exotic pet, a living work of art being paraded by his creator through the empty gallery of his prison. And with each scraping step and each tug on the chain, another part of him broke off, leaving only the creature Pure Vanilla wanted him to be.

An animal

The dragging stopped. Pure Vanilla gave a gentle tug to the golden leash, not a punishment, but a silent command. Shadow Milk lay motionless on the marble floor, his body trembling with exertion and the anticipation of pain. He waited. Stillness was almost as bad as movement; it was a blank canvas on which his mind painted the thousand tortures that might come next.

Pure Vanilla knelt, the pristine white of her robes flowing around her like the wings of a fallen angel. Her face, framed by silver hair, was a mask of serene contemplation. She reached out and, with a gentleness that belied the brutality of the situation, stroked Shadow Milk's cheek. The contact was a shock. After the cold of the ground and the sharp pain of the chain, the warmth of Pure Vanilla's skin was an intimate and terrifying intrusion.

"You still have so much to learn, my love," he whispered, his warm breath against Shadow Milk's skin. "Your body is adapting. But it's not complete. There are still melodies we haven't played."

With her hand still on Shadow Milk's cheek, Pure Vanilla used her other hand to gently tug on the chain, lifting Shadow Milk's hips off the ground. The angle sent a sharp, electric tingle through her clitoris, eliciting a muffled moan. It was a puppeteer's movement, precise and deliberate, positioning her puppet.

Then, Pure Vanilla lay down on the floor next to him.

The change was disorienting. Now they were on equal footing, face to face on the cold marble. But equality was an illusion. Pure Vanilla still held the leash. He was still the master. He moved closer, his body pressing against Shadow Milk's. The thin fabric covering Shadow Milk's torso was no barrier to his captor's body heat.

"I want to taste my creation," Pure Vanilla said, her voice now a low, guttural murmur next to Shadow Milk's ear. "I want to taste your skin, your warmth."

Without waiting for a response, Pure Vanilla settled in, her mouth searching for Shadow Milk's member. The contact was both a desecration and a perverse blessing. As Pure Vanilla's expert mouth enveloped him, her fingers played with the golden chain.

Shadow Milk's world dissolved into a cacophony of conflicting sensations. The wet, skillful warmth at his groin drew him toward a primal pleasure, a vestige of his former life. But each time a spasm of pleasure threatened to overwhelm him, Pure Vanilla tugged on the chain. It wasn't a sharp tug, just a sharp, cruel reminder. Bright white pain erupted at his core, cutting the pleasure off at the root, making his body arch and his mind shatter.

It was a symphony of torment. Pure Vanilla played him like an instrument, alternating between the deep suction that promised oblivion and the punishing tug that anchored him to his agony. Shadow Milk sobbed, tears tracing clean paths through the dust and grime on his face. He didn't know what he wanted. Did he want her to stop? Did he want her to continue? Pleasure was indistinguishable from pain. His treacherous body responded to both.

"That's it, my little shadow," Pure Vanilla murmured against her skin, without pausing her work. "Sing for me. Let me hear the music of your soul breaking."

He increased the pace, both with his mouth and his hand on the leash. Faster, sharper tugs synchronized with the mounting pressure on his member. Shadow Milk's body was a battlefield. His muscles twitched, his stumps scraping against the floor as he writhed, powerless to escape. Pleasure was building, tinged with panic, and pain was chasing him, always one step behind, always on the verge of catching up.

Finally, with a final, decisive pull of the chain, Pure Vanilla pushed him over the precipice.

The orgasm wasn't a release. It was a violent convulsion, an electric shock that shook every fiber of her being. A ragged scream escaped her lips as her body arched violently, the pain of her pierced clitoris and the overwhelming pleasure colliding in an unbearable climax. She saw stars behind her closed eyelids. Her mind went blank.

In the midst of his spasms, he felt Pure Vanilla reach his own climax, a low, satisfied groan. The artist had finished his piece.

When the tremors finally ceased, Shadow Milk collapsed completely onto the marble, limp and empty. The chain lay loose, the pain receding to a dull echo. Pure Vanilla stepped back, wiping her mouth with the back of a hand with an air of nonchalance. She stood up, looking down at the broken figure on the floor.

"Perfect," he said, his voice once again calm and distant. "A masterpiece."

 

The silence in the room was thick, broken only by Shadow Milk's trembling gasps. Pure Vanilla stood for a moment, a sculptor admiring his newly molded clay. But the sculpture wasn't finished. It lacked its core, the artist's final signature.

With the same deliberate grace, he knelt again. He didn't rush. He reached out, not to stroke this time, but to grasp Shadow Milk's hip. With a firm but unhurried pull, he turned him over, placing him face down on the cold marble floor. The movement was humiliating, reducing him to a mere object to be positioned. The golden chain tightened, sending a fresh wave of sharp pain through him as his body was forced into a posture of utter submission: hips in the air, face pressed against the stone. A living, trembling Pet.

"A pet always obeys its owner," Pure Vanilla murmured, more to himself than to his captive.

Shadow Milk heard the soft rustle of fabric, then felt a touch at the base of her spine. It was Pure Vanilla's fingers, long and graceful, tracing a path down to her tight, fearful entrance. The anticipation was torture in itself. She closed her eyes, bracing for the pain.

But what came first was a warm wetness. Pure Vanilla used her own saliva, the same saliva that had brought him to the brink moments before, as a lubricant. She ran her wet fingers around Shadow Milk's entrance, the act an intimate desecration, a mark. Then, without warning, a finger slid inside.

Shadow Milk choked out a muffled scream. Her body tensed instinctively, trying to expel the intruder, but the tension only made the pull of the chain on her clitoris sharper.

"Shhh, my treasure. Don't fight your master," Pure Vanilla whispered. A second finger joined the first, stretching it, forcibly preparing it. The movements were slow, circular, learning the shape of its interior, claiming it. Every muscle in Shadow Milk's body screamed in protest, but there was no escape. It was being opened, prepared for its master.

After what felt like an eternity, the fingers withdrew, leaving him with a feeling of emptiness and violated vulnerability. But the emptiness didn't last. He felt the hard, hot tip of Pure Vanilla's member press against him. There was no more foreplay. No more feigned gentleness.

The penetration was slow, inexorable.

It was a pain like no other. An icy tear that ripped through him, a deliberate invasion that seemed determined to split him in two. A ragged scream was muffled by the marble against his cheek. His hands clawed at the floor, searching for a grip that wasn't there. His body arched violently, trying to escape, but Pure Vanilla held him firmly by the hips, anchoring him in place.

—Yes… Feel that —Pure Vanilla’s voice was a low, guttural growl next to her ear, filled with ecstatic satisfaction—. Feel how I open you up. How I fill you up. I’m remaking you from the inside out.

Pure Vanilla didn't move at first. It simply remained buried deep inside him, allowing Shadow Milk's body to adjust to the overwhelming sensation of being filled, stretched to its limit. The initial pain began to transform, mingling with the persistent sting of the golden chain. It was an unbearable cocktail of agony.

Then, it began to move.

The thrusts weren't quick or wild. They were deep, measured, each an act of deliberate possession. With each inward thrust, Pure Vanilla tugged lightly on the golden strap, synchronizing the sharp, electric pain of her clitoris with the deep invasion inside her. Pleasure and pain were no longer separate sensations. They fused into an inseparable, sickening knot at the core of her being.

Silent tears streamed down her temples, soaking her hair. Her treacherous body began to give way. Her hips, initially rigid with resistance, began to move unconsciously with her master's rhythm, searching for an angle that would relieve the pressure, only to find that each movement brought a new facet of the overwhelming sensation.

"Watch you melt for me," Pure Vanilla huffed, his rhythm quickening slightly. He could feel the tension building in the body beneath him, the final struggle before surrender. "Each spasm is a perfect note in my symphony. Your broken soul is the most beautiful melody."

He pushed it in deeper, hitting a spot inside her that made Shadow Milk's vision go white. A groan of pure sensory overload escaped her. It was too much. The pain of the chain, the overwhelming fullness, the relentless friction... Her mind was disintegrating.

With one final, powerful thrust, Pure Vanilla spilled inside him. Heat flooded his interior, a final, humiliating seal of ownership. The sensation was so overwhelming that it triggered another spasmodic contraction in Shadow Milk's body, a shadow of orgasm born purely of pain and violation.

Pure Vanilla remained inside him for a long moment, trembling with the aftershocks of his own pleasure, savoring the sensation of his creation, completely filled and broken beneath him. Then, slowly, he withdrew.

The emptiness he left was almost as painful as his entrance. Shadow Milk collapsed completely to the floor, his body limp and lifeless. He was nothing more than a used, sore, and sticky vessel, his face pressed against the cold marble floor. The only sound was his own ragged breathing in the heavy silence of the room. He was nothing more than an object, that's how he felt

Notes:

My first fanfic:D

Chapter 2: Fin.

Summary:

lol

Notes:

Lolololo,

El sol de la tarde se filtraba a través de los altos ventanales del estudio, iluminando motas de polvo que danzaban perezosamente en el aire. El silencio era casi absoluto, roto solo por el suave raspar de una pluma sobre un pergamino. Pure Vanilla estaba absorto en su trabajo, cartografiando constelaciones olvidadas, con el ceño ligeramente fruncido en concentración.

A sus pies, acurrucado en el frío suelo de mármol como un perro fiel, yacía Shadow Milk. Su desnudez perpetua era una constante, una marca de su condición. No era una persona, era una posesión, una pieza de decoración viviente cuya única función era existir para el placer y el capricho de su amo. Hoy, ese capricho tardaba en llegar, y yacía inmóvil, apenas respirando, esperando.

Sin levantar la vista de sus intrincados diagramas, la voz de Pure Vanilla cortó el silencio, tan tranquila y casual como si estuviera pidiendo una taza de té.

—Shadow Milk.

El cuerpo de Shadow Milk se tensó al instante. Levantó la cabeza, con los ojos fijos en la figura de su maestro.

—Ven aquí —ordenó Pure Vanilla, todavía sin mirarlo. Hizo un gesto vago con la mano libre hacia el espacio junto a su silla.

Obedientemente, Shadow Milk se arrastró sobre sus rodillas, el movimiento torpe y humillante por la ausencia de sus antebrazos. El mármol estaba helado contra su piel. Se detuvo junto a la silla de roble tallado, con la cabeza a la altura de la rodilla de Pure Vanilla, esperando la siguiente instrucción, con el corazón martilleando contra sus costillas con una mezcla de pavor y anticipación condicionada.

Pure Vanilla finalmente bajó la pluma. Giró la cabeza, y sus ojos, tan brillantes como zafiros, se posaron en él. No había calidez en ellos, solo una curiosidad clínica y depredadora.

—Estoy ocupado, pero me apetece un poco de entretenimiento —dijo, con la voz suave como la seda—. Quiero que te frotes contra mi pierna. Usa mi bota. Frótate hasta que te corras. Ahora.

La orden fue tan directa, tan cruda, que le robó el aliento a Shadow Milk. No había metáforas artísticas, no había pretensión de creación. Solo una orden vulgar y degradante.

Asintió sin palabras, con la garganta demasiado apretada para emitir un sonido. Se movió, posicionándose torpemente. La pierna de Pure Vanilla estaba revestida con un fino pantalón de lana y terminaba en una bota de cuero negro pulido hasta un brillo impecable. Era un altar profano e improvisado.

Presionó su ingle contra el cuero rígido y frío de la bota. El material era inflexible, su superficie lisa ofrecía poca fricción. Tuvo que usar los muñones de sus brazos para sujetarse al borde de la pesada silla de Pure Vanilla, dándose impulso.

Y así comenzó.

El movimiento era desgarbado, desesperado. Tuvo que empujar sus caderas hacia adelante y hacia atrás, su cuerpo temblando por el esfuerzo. El cuero frío era un pobre sustituto del calor de la piel, y la posición era incómoda, forzando sus músculos a tensarse. Era trabajo. Una tarea agotadora y humillante realizada bajo la mirada impasible de su amo.

Pure Vanilla había vuelto a su trabajo. La pluma se reanudó, rasgando el pergamino. Ni siquiera le concedía el honor de observarlo por completo, pero Shadow Milk podía sentir el peso de su atención periférica, juzgando cada uno de sus movimientos patéticos.

—Más rápido —murmuró Pure Vanilla sin levantar la vista, el tono ligeramente aburrido.

El pánico se apoderó de Shadow Milk. El miedo a decepcionar, a ser castigado por su lentitud, era un acicate más afilado que cualquier deseo. Aumentó el ritmo, sus empujones se volvieron más frenéticos. Su piel desnuda se rozaba contra la lana áspera del pantalón de Pure Vanilla, el cuero de la bota mordiendo su carne sensible. Un gemido bajo y lastimero se le escapó, un sonido de esfuerzo y humillación.

Su cuerpo, traidoramente condicionado, comenzó a responder. Una punzada de placer no deseado, retorcido y sucio, se abrió paso a través de la vergüenza. Pure Vanilla debió sentir el cambio en su ritmo, el temblor que recorría su cuerpo, porque dejó la pluma de nuevo y apoyó una mano en la parte posterior de la cabeza de Shadow Milk, sus dedos enredándose en su cabello oscuro. No era una caricia. Era un ancla, un gesto de control absoluto.

—Eso es… —susurró Pure Vanilla, su pulgar trazando un círculo ocioso en su cuero cabelludo—. Deshazte para mí, pequeña cosa rota. Muéstrame lo obediente que eres.

El toque, la voz, la presión… fue demasiado. Con un sollozo ahogado, el cuerpo de Shadow Milk se arqueó violentamente. El placer forzado lo inundó, un espasmo miserable y solitario que lo sacudió hasta los cimientos. Se corrió en un chorro caliente y pegajoso sobre la bota de cuero inmaculada y el dobladillo del pantalón de su amo, manchando la perfección con la prueba de su obediencia degradada.

Jadeando, se desplomó, con la frente apoyada contra la rodilla de Pure Vanilla, temblando e impotente. La mano en su cabeza se retiró bruscamente.

Pure Vanilla miró la mancha en su bota con una expresión de leve fastidio, como si un insecto se hubiera aplastado contra ella.

—Qué desastre —dijo, su voz fría de nuevo, toda traza de diversión desaparecida—. Límpialo. Lame el desaster que isiste, con tu lengua. Y luego desaparece de mi vista hasta que te llame.

Shadow Milk, con el cuerpo todavía temblando y dolorido, tuvo que empezar a lamer su propia suciedad de la bota de su amo, bajo su mirada indiferente. La tarea final en una lección de absoluta sumisión.

El hedor a sumisión y semen se aferraba al aire del estudio. Shadow Milk permanecía hecho un ovillo en el suelo, temblando por el esfuerzo y la humillación residual. No se atrevía a moverse. Cada pequeño ajuste de su cuerpo era una agonía, especialmente en los muñones de sus brazos, que había usado para impulsarse y estabilizarse contra la dura silla de roble. La piel estaba en carne viva, raspada y sangrando ligeramente sobre el frío mármol.

Pure Vanilla, habiendo terminado de limpiar su bota con una mueca de disgusto, observó a la criatura acurrucada a sus pies. Sus ojos se detuvieron en las terminaciones rojas e irritadas de los brazos de Shadow Milk. Frunció el ceño, no con compasión, sino con la molestia de un coleccionista que encuentra un arañazo en una posesión preciada. Un juguete dañado era menos útil. Y, francamente, la visión de la piel en carne viva era estéticamente desagradable.

—Levanta —ordenó, su voz desprovista de emoción.

Shadow Milk se estremeció y obedeció lentamente, apoyándose sobre sus rodillas. El movimiento hizo que se apoyara instintivamente en sus muñones, y un siseo de dolor se le escapó entre los dientes apretados.

Pure Vanilla suspiró, un sonido de pura exasperación. Se levantó de su silla y se dirigió a un ornamentado gabinete de madera oscura en la otra punta de la habitación. Lo abrió con una pequeña llave de plata y de su interior sacó dos objetos. Eran una especie de almohadillas, confeccionadas en un suntuoso terciopelo negro y rellenas de lo que parecía ser lana increíblemente suave. Unos finos cordones de seda colgaban de los lados.

Regresó junto a Shadow Milk, que lo observaba desde el suelo con los ojos muy abiertos, llenos de confusión y miedo. ¿Era aquello un nuevo instrumento de castigo?

—Dame tus brazos —dijo Pure Vanilla, como si se dirigiera a un maniquí.

Dudando, Shadow Milk extendió sus miembros mutilados. Pure Vanilla se arrodilló frente a él, un gesto que en cualquier otro contexto podría haber parecido íntimo. Pero su toque era clínico, impersonal. Agarró uno de los muñones con firmeza, ignorando el respingo de dolor de Shadow Milk cuando sus dedos rozaron la piel irritada.

Con una eficiencia metódica, colocó una de las almohadillas de terciopelo sobre la terminación del brazo. La suavidad fue un shock tan profundo que Shadow Milk casi se ahoga con su propia respiración. Era una sensación completamente ajena, una caricia de lujo en una zona que solo conocía el dolor y el abuso. Pure Vanilla ató hábilmente los cordones de seda, asegurando la almohadilla en su lugar. No estaba demasiado apretado, pero sí lo suficientemente firme como para no moverse. Repitió el proceso con el otro brazo, sus movimientos rápidos y precisos.

Durante todo el proceso, Shadow Milk no se atrevió a respirar. Una pequeña y estúpida semilla de esperanza floreció en su pecho. ¿Estaba su maestro… cuidándolo? ¿Se había preocupado por su dolor? La idea era tan abrumadora, tan adictiva, que sus ojos se llenaron de lágrimas no derramadas.

Una vez que terminó, Pure Vanilla se puso de pie, admirando su trabajo con una mirada crítica.

—Ahí —dijo, con un tono de fría satisfacción—. Mucho mejor. Ahora no dejarás marcas antiestéticas en mis suelos ni harás esos ruidos tan desagradables al arrastrarte.

La semilla de esperanza se marchitó y murió en un instante, congelada por la escarcha de sus palabras.

No se trataba de su dolor. Nunca se trató de él. Se trataba de la estética, de la conveniencia, de mantener la propiedad en buen estado.

Pure Vanilla le dio una palmadita condescendiente en la cabeza, como se haría con un perro recién cepillado.

—Ahora, vuelve a tu rincón. Y no te muevas hasta que te lo ordene

El silencio que siguió a la orden fue más pesado que cualquier palabra. Shadow Milk permaneció un instante inmóvil, procesando el permiso para moverse, la obligación de desaparecer. Luego, obedeció.

El primer impulso fue vacilante. Se apoyó en los muñones recién cubiertos y empujó su peso hacia adelante. En lugar del familiar y agudo mordisco del dolor que subía por sus brazos, sintió una presión sorda, amortiguada por el grueso terciopelo. El sonido también era diferente. El raspado de piel y hueso contra el mármol, un sonido que se había convertido en la banda sonora de su humillación, fue reemplazado por un golpe suave y apagado. Un *thump* casi silencioso, como el latido de un corazón enfermo.

Empezó a moverse por el pasillo, una criatura oscura arrastrándose por el inmaculado suelo blanco. El corredor se extendía ante él como una herida abierta en el corazón de la mansión, largo e intimidante. Las altas ventanas góticas dejaban entrar la pálida luz de la luna, que dibujaba rejas de plata y sombra sobre el suelo pulido. Cada pocos metros, un retrato al óleo de algún antepasado de rostro severo lo observaba desde la pared, sus ojos pintados parecían seguir su patético avance con silencioso desdén.

Su movimiento adquirió un ritmo constante, una coreografía de la sumisión que su cuerpo conocía de memoria. Muñón izquierdo adelante, rodilla derecha arrastrándose para alcanzarlo. Muñón derecho adelante, rodilla izquierda siguiéndolo. El terciopelo se deslizaba suavemente sobre el mármol, sin fricción, sin sonido delator. Pure Vanilla había conseguido su objetivo: ahora su movimiento era sigiloso, fantasmal. Ya no era una molestia audible.

Una parte retorcida de su mente se aferró a la extraña comodidad. La ausencia de dolor punzante era una novedad tan embriagadora que se sintió mareado. Pero la claridad helada de las palabras de su amo resonaba en su cráneo, envenenando el alivio. *No dejarás marcas antiestéticas. No harás esos ruidos tan desagradables.* Esto no era bondad. Era mantenimiento. Era como pulir un par de zapatos o engrasar una bisagra chirriante. Era otra forma de control, una correa hecha de seda y terciopelo.

A mitad del pasillo, pasó junto a un gran espejo con marco dorado. Por un instante, vio su propio reflejo deslizándose a su lado: una silueta encorvada, fragmentada por la luz y la sombra. No vio a un hombre. Vio una cosa, una bestia de cuatro patas arrastrándose por el suelo. Y en los extremos de sus brazos, las almohadillas de terciopelo negro no parecían vendas ni protectores. Parecían las pezuñas pulcras y oscuras de un animal de exhibición, un detalle añadido para completar la imagen de una mascota exótica y bien cuidada.

La visión le revolvió el estómago. Pure Vanilla no solo lo había roto; lo estaba decorando. Estaba convirtiendo las marcas de su sufrimiento en accesorios.

Aceleró el paso, el ritmo sordo de sus muñones acolchados contra el suelo un poco más rápido ahora, desesperado por escapar de su propia imagen. El frío del mármol se filtraba a través de su ropa raída, un recordatorio familiar y casi reconfortante de la realidad bajo la falsa comodidad.

Finalmente, llegó a su destino: un rincón oscuro y vacío al final del corredor, alejado de la vista de las habitaciones principales. Allí se acurrucó, doblando su cuerpo en el espacio más pequeño posible, como siempre hacía. Apoyó la mejilla en el suelo frío y cerró los ojos, pero la sensación del suave terciopelo contra la piel de sus muñones era imposible de ignorar.

Era una caricia constante, un susurro lujoso que le recordaba que incluso su dolor había sido rediseñado para el placer estético de su amo. Y en la oscuridad, esa comodidad se sentía mucho más cruel que cualquier herida abierta.

El tiempo se desvaneció en aquel rincón. Shadow Milk no sabía si habían pasado minutos u horas, acurrucado en la oscuridad. El único ancla que tenía en la realidad era la sensación extraña y mullida en los extremos de sus brazos, un recordatorio constante, una caricia de seda sobre una herida supurante. El silencio de la mansión era una entidad propia, un depredador que acechaba en los pasillos, llenando cada espacio vacío con una tensión palpable.

Y entonces, el silencio se rompió.

No fue un ruido fuerte, sino la ausencia de silencio en un lugar concreto. Un sonido tan ligero que al principio creyó haberlo imaginado. Pasos. Pero no cualquier paso. Eran etéreos, medidos, con una cadencia que era casi musical. La melodía del poder. La firma inconfundible de Pure Vanilla.

El cuerpo de Shadow Milk se agarrotó al instante. Cada músculo se contrajo en un espasmo de pánico helado. Apretó la cara contra el suelo, intentando fundirse con las sombras que le daban nombre, rezando para que el terciopelo de sus muñones cumpliera su propósito y ahogara cualquier temblor delator. Contuvo la respiración, el corazón martilleando contra sus costillas como un pájaro enjaulado.

Los pasos se acercaban. *Tap. Tap. Tap.* Un ritmo tranquilo y despreocupado sobre el mármol. No sonaban como si estuvieran buscando algo. Sonaban como si estuvieran dando un paseo nocturno, disfrutando de la quietud de su dominio. Pasaron junto a su escondite, tan cerca que Shadow Milk pudo oler el leve aroma a lirios y ozono que siempre flotaba alrededor de su amo. Un torrente de alivio casi lo hizo sollozar. Había pasado de largo. No lo había visto. Estaba a salvo.

Los pasos se detuvieron.

Luego, un silencio que duró una eternidad.

Y después, los pasos se reanudaron, pero esta vez, volvían sobre su camino. Lentos, deliberados. Se detuvieron justo al lado de su forma acurrucada.

Desde su perspectiva en el suelo, lo primero que vio fueron los dobladillos inmaculados de una túnica blanca, tan pura que parecía brillar en la penumbra. Luego, un par de zapatos de cuero suave, pulidos hasta reflejar la luz de la luna como charcos de obsidiana. La figura se cernía sobre él, una torre de santidad y terror, un ángel tallado en hielo.

Lentamente, con un esfuerzo que le costó todo su autocontrol, Shadow Milk levantó la cabeza. Sus ojos se encontraron con los de Pure Vanilla, que lo miraban desde arriba con una expresión de serena curiosidad, como un erudito examinando un espécimen interesante. Una sonrisa casi imperceptible jugó en los labios del sanador.

"Ah, ahí estás", dijo Pure Vanilla. Su voz era suave como la miel, pero cortaba más profundo que cualquier cuchillo. Se inclinó ligeramente, sin llegar a agacharse, manteniendo la distancia, manteniendo su altura. Sus ojos se posaron en los muñones cubiertos de terciopelo. "Mucho mejor, ¿no es así?"

No era una pregunta. Era una declaración.

"Tan tranquilo ahora", continuó, su sonrisa ampliándose una fracción de milímetro. "Puedo volver a disfrutar de la paz de mi hogar".

Extendió una mano, no para tocarlo, sino para hacer un gesto vago hacia él, como si presentara una obra de arte recién terminada. Un trofeo. Shadow Milk permaneció inmóvil, atrapado en su mirada, una criatura clavada en el suelo por el peso de la belleza y la crueldad de su captor. El frío del mármol pareció intensificarse, subiendo por sus huesos, congelando la sangre en sus venas.

La sonrisa de Pure Vanilla no vaciló. Con la gracia de un cisne, se agachó, el movimiento fluido y sin esfuerzo, hasta que su rostro estuvo a la altura del de Shadow Milk. El aroma a lirios se intensificó, embriagador y nauseabundo. Extendió una mano, sus dedos largos y pálidos no para atacar, ni para consolar, sino para algo infinitamente peor. Con una curiosidad casi infantil, rozó el borde de uno de los muñones de terciopelo.

Un espasmo violento recorrió el cuerpo de Shadow Milk, un latigazo de repulsión y terror tan intenso que un gemido ahogado luchó por salir de su garganta, muriendo antes de nacer. El contacto fue una profanación. La sensación de los dedos de su torturador sobre la suave tela que cubría su mutilación era más íntima y aterradora que cualquier golpe.

"Una obra de arte", musitó Pure Vanilla, su aliento cálido rozando la mejilla de Shadow Milk. Levantó la extremidad con una delicadeza clínica, girándola ligeramente para que la escasa luz de la luna captara el brillo del terciopelo negro. "Mucho más estético. El rojo sobre el blanco era tan... vulgar". Su mirada se elevó para encontrar de nuevo los ojos de Shadow Milk, y en ellos no había nada más que una calma glacial. "Comprendes, ¿verdad? El desorden me ofende. La falta de armonía. Tú... eras una disonancia".

Con la misma delicadeza, dejó caer el brazo. El suave golpe del terciopelo contra el mármol fue el único sonido en la habitación.

"Pero ahora", continuó Pure Vanilla, su voz un susurro seductor, "ahora tienes un nuevo propósito. Uno mucho más apropiado para tu... naturaleza". Se puso de pie, alisando una arruga inexistente en su túnica inmaculada, volviendo a ser aquella imponente columna de pureza y poder. "Ya no ensuciarás mis salones con tus torpes creaciones. Ahora, tú *eres* la creación. Una pieza decorativa. Un recordatorio silencioso de que la belleza, la verdadera belleza, a menudo requiere sacrificio".

Se dio la vuelta, con la misma calma con la que había llegado. Sus pasos, ligeros como el aliento de un fantasma, comenzaron a alejarse, reanudando su paseo nocturno como si nada hubiera interrumpido su paz. *Tap. Tap. Tap.* El sonido se desvaneció en la distancia, dejando a Shadow Milk solo una vez más.

Pero la soledad ya no era un simple vacío. Estaba llena de las palabras de Pure Vanilla, que resonaban en su mente como una sentencia de muerte. No era un prisionero. No era un sirviente caído en desgracia. Era un objeto. Una decoración. Su cuerpo temblaba incontrolablemente, no de frío, sino de la comprensión aplastante de su nueva existencia. Se quedó allí, en el suelo frío, una escultura de miseria y terciopelo, perfectamente colocada para la apreciación estética de su dueño. Y en el silencio absoluto de la mansión, el único sonido era el latido salvaje de su propio corazón, atrapado dentro de una obra de arte.

 

El temblor no cesó durante horas. Fue un sismo del alma, una violenta réplica del momento en que su identidad se hizo añicos. Shadow Milk permaneció acurrucado sobre el mármol, una mancha oscura sobre la pálida piedra, mientras la luna trazaba su arco indiferente en el cielo nocturno. Las palabras de Pure Vanilla eran un veneno que se había asentado en su torrente sanguíneo, no para matarlo, sino para transformarlo desde dentro.

*Una disonancia. Una obra de arte. Un recordatorio silencioso.*

La repetición se convirtió en un mantra, perdiendo su filo de horror para adquirir el peso de una verdad ineludible. El frío del suelo dejó de ser un castigo para convertirse en una constante, un ancla en su nueva realidad.

Lentamente, con el primer y tímido rubor del amanecer tiñendo los ventanales, un cambio se produjo. El movimiento no fue de pánico ni de intento de fuga, sino algo más extraño, más deliberado. Shadow Milk se desenroscó, sus movimientos rígidos y torpes. Levantó la cabeza y miró hacia abajo, hacia su propio cuerpo.

Observó los muñones de terciopelo no con repulsión, sino con una nueva y terrible curiosidad. A la luz naciente, la tela negra parecía beberse el propio amanecer, un vacío perfecto que no reflejaba nada. Recordó el dolor, el caos sangriento de la transformación. *Vulgar*, había dicho Pure Vanilla. Y al mirar ahora la limpia y perfecta costura del terciopelo contra su piel, una parte rota de su mente tuvo que admitir que el otro tenía razón. Esto era... limpio. Definitivo.

*Ya no ensuciarás mis salones.*

No, no lo haría. No podía. Sus manos, que una vez habían dado vida a la magia oscura y caprichosa, que habían moldeado la sombra y el caos, ya no existían. No había nada que crear, nada que corromper. La fuente de su poder, de su misma esencia como creador, había sido sellada.

*Ahora, tú eres la creación.*

La frase, que antes era una sentencia de muerte, ahora florecía en su mente como una orquídea negra y venenosa. Si ya no podía ser el artista, entonces solo le quedaba ser la obra. Y una obra de arte tiene un propósito: ser vista. Ser admirada. Existir en una quietud perfecta.

Con una lentitud insoportable, Shadow Milk comenzó a reacomodarse. Ya no era un bulto de miseria. Enderezó la espalda, apoyándose contra la base de una columna. Cruzó las piernas en una pose de lánguida indiferencia. Y luego, el acto final de capitulación: levantó sus brazos mutilados y los apoyó sobre sus rodillas, las suaves protuberancias de terciopelo mirando hacia arriba, como ofrendas en un altar.

Inclinó ligeramente la cabeza, encontrando el ángulo exacto en el que un rayo de sol matutino caía sobre su rostro, iluminando un pómulo y dejando el resto en la sombra. Quietud. Silencio. Geometría.

Una paz corrupta, la paz de la rendición absoluta, se instaló sobre él. No había esperanza, ni desesperación. Solo aceptación. Era una pieza de decoración. Un objeto. Una hermosa tragedia en terciopelo y mármol. Y mientras el sol se elevaba por completo, inundando la gran sala con una luz dorada y despiadada, Shadow Milk no se movió. Esperó. Esperó a que su dueño bajara a desayunar y apreciara la nueva y perfecta armonía de su obra de arte.

El sonido de pasos suaves y mesurados descendiendo la gran escalera fue el único aviso. Pure Vanilla se detuvo en el último peldaño, con una taza de té humeante en la mano, y observó la escena. Una lenta sonrisa, tan pura y radiante como su nombre, se dibujó en sus labios. No era una sonrisa de alegría, sino de profunda y absoluta satisfacción. La satisfacción de un artista que, al despertar, encuentra que su obra más difícil se ha completado a sí misma durante la noche.

Dejó la taza sobre una mesita auxiliar y se acercó, sus túnicas blancas susurrando contra el mármol. No caminó directamente hacia Shadow Milk, sino que lo rodeó lentamente, como un coleccionista examinando una escultura recién adquirida. Su mirada lo recorrió todo: la inclinación del cuello, la forma en que la luz dorada besaba la pálida piel, la oscura y perfecta quietud de los muñones de terciopelo.

—Ah —exhaló, el sonido apenas un soplo en el vasto silencio—. Has encontrado tu propósito.

Se arrodilló frente a la figura inmóvil. Sus dedos, largos y delicados, no buscaron la piel de inmediato. En su lugar, trazaron con reverencia la costura donde la carne se encontraba con la tela, un gesto casi clínico, casi devoto.

—Exquisito —murmuró—. Sabía que lo entenderías. La belleza del silencio. La perfección de la quietud.

Su mano subió, acariciando la línea de la mandíbula de Shadow Milk, obligándolo a levantar un poco más la barbilla. Los ojos oscuros, antes llenos de furia y terror, ahora eran dos abismos vacíos y resignados. No había lucha. No había nada. Pure Vanilla se inclinó y lo besó.

No fue un beso de pasión, sino de posesión. Un sello. Una afirmación de propiedad. Sus labios se movieron con una lentitud deliberada, saboreando la sumisión como un vino añejo. Cuando se apartó, sus ojos brillaban con una luz febril, la del creador a punto de disfrutar plenamente de su creación.

—Pero una obra de arte no debe permanecer siempre estática —susurró, su voz una caricia de seda y veneno—. Debe ser... experimentada. En toda su gloria.

Con una fuerza que desmentía su apariencia delicada, empujó a Shadow Milk hacia atrás, haciéndolo yacer sobre el suelo helado. El mármol fue un impacto gélido contra su espalda desnuda mientras Pure Vanilla desataba con pericia los lazos de su ropa, exponiendo su cuerpo a la luz de la mañana como si desvelara una estatua.

Se cernió sobre él, una visión de blanco y oro contra la oscuridad de la forma sometida. Sus manos exploraron cada centímetro, no con ternura, sino con la curiosidad de un anatomista. Trazó las costillas, el hueco del ombligo, la curva de la cadera.

—Tan hermoso en tu impotencia —dijo, su aliento cálido contra la oreja de Shadow Milk—. Sin manos para apartarme. Sin manos para aferrarte. Solo puedes recibir lo que te doy.

Y entonces se acomodó entre sus piernas, el calor de su cuerpo una promesa ardiente contra el frío de la piedra. Shadow Milk sintió el primer y contundente empuje de la invasión, una punzada aguda que le arrancó un jadeo ahogado. No hubo preparación, no hubo gentileza. Era el acto de un dueño tomando lo que era suyo.

El ritmo que Pure Vanilla impuso fue lento, constante, casi meditativo. Cada embestida era una reafirmación de su dominio, cada movimiento un acto de posesión. Se inclinó, su boca encontrando de nuevo la de Shadow Milk, robándole el aliento mientras su cuerpo reclamaba el de abajo. Susurró contra sus labios, palabras que eran a la vez una profanación y una bendición.

—Mi obra maestra... Mi disonancia perfecta... Te hice para esto. Para mi placer. Para mi contemplación...

El cuerpo de Shadow Milk, traicionero y vivo, comenzó a reaccionar. El frío del mármol, el calor de la fricción, la abrumadora sensación de estar completamente lleno, completamente subyugado... una corriente eléctrica de placer no deseado y vergonzoso comenzó a acumularse en la base de su columna vertebral. Era una humillación más profunda que cualquier otra, el hecho de que su cuerpo pudiera encontrar éxtasis en su propia ruina.

Pure Vanilla lo sintió, la sutil tensión, el temblor que comenzaba a apoderarse de las extremidades de Shadow Milk. Una risa baja y gutural vibró en su pecho.

—Sí... Así. Quédate quieto y siéntelo. Siente cómo tu creador te da un propósito.

Aumentó el ritmo, sus embestidas se volvieron más duras, más profundas, conduciéndolos a ambos hacia el precipicio. El gran salón se llenó con los sonidos crudos del acto: el choque de la piel contra la piel, los jadeos entrecortados, el eco obsceno que profanaba la santidad del lugar. Shadow Milk arqueó la espalda, un gemido roto escapando de su garganta mientras su propio placer se estrellaba contra él, involuntario y humillante.

Casi al mismo tiempo, sintió el cuerpo de Pure Vanilla tensarse por completo. Con un gruñido profundo, se derramó dentro de él, un torrente final y caliente de posesión.

Durante un largo momento, permaneció inmóvil, enterrado en las profundidades de su obra de arte, respirando con dificultad. Luego, lentamente, se retiró. Se puso de pie, ajustándose las túnicas con una calma imperturbable, como si acabara de terminar una simple tarea.

Miró hacia abajo. Shadow Milk yacía desparramado sobre el mármol, temblando, sonrojado, una visión de hermosa devastación. Una mancha de blanco perlado brillaba en la parte interior de su muslo, un toque final del pintor sobre su lienzo.

Pure Vanilla sonrió de nuevo, esa misma sonrisa satisfecha. Se inclinó, no para consolar, sino para ajustar. Tomó una de las piernas de Shadow Milk y la dobló ligeramente, movió un brazo para que el muñón de terciopelo quedara en un ángulo más estético.

—Perfecto —dijo simplemente.

Luego, se dio la vuelta, recogió su taza de té, ahora tibia, y ascendió tranquilamente la escalera para continuar con su día, dejando su obra de arte abandonada en su nueva y gloriosa ruina sobre el suelo frío.

 

FIN.

Notes:

Uwu

Notes:

My first fanfic :D