Chapter Text
3:47 AM - Una Semana Después
Damian Wayne despertó con un jadeo ahogado, su mano disparándose hacia el kunai que mantenía bajo su almohada por puro hábito antes de que su mente consciente registrara completamente dónde estaba.
La habitación de invitados de Wayne Manor. Segura. Familiar.
No la Liga de Asesinos. No una misión. Solo casa.
Se obligó a soltar el arma, sus dedos temblando ligeramente mientras regulaba su respiración. Cuatro segundos inhalar. Siete segundos sostener. Ocho segundos exhalar. La técnica que su abuelo le había enseñado cuando tenía cinco años, cuando las pesadillas sobre sus primeras muertes lo habían mantenido despierto durante semanas.
Excepto que esta pesadilla había sido diferente.
No había sido sobre sus propias acciones. No había sido sobre las vidas que había tomado o los horrores que había presenciado durante su entrenamiento.
Había sido sobre su padre.
Batman. Bruce. Padre.
En la pesadilla, Bruce había decidido volver al campo. Había ignorado el embarazo, había ignorado los riesgos, se había puesto el traje y había salido a las calles de Gotham. Y Damian lo había visto, impotente, mientras su padre peleaba con movimientos más lentos, reflejos disminuidos, el vientre redondo haciéndolo vulnerable de maneras que nunca había sido antes.
Y entonces había llegado el golpe. Un simple golpe al abdomen. El tipo de impacto que Bruce normalmente habría bloqueado sin pensarlo.
Pero en la pesadilla, no lo había bloqueado.
Y Damian había visto la sangre. Había escuchado a Bruce gritar. Había visto a su padre colapsar en ese callejón oscuro, con las manos presionadas contra su vientre, contra el bebé que...
No.
Damian se sentó bruscamente, sus pies golpeando el suelo frío. Su corazón todavía martillaba contra sus costillas, adrenalina inundando su sistema a pesar de que su mente racional sabía que había sido solo un sueño.
Solo un sueño.
Pero necesitaba verificar. Necesitaba ver a su padre, confirmar que estaba bien, que la pesadilla no era premonición sino simplemente el producto de una semana de estrés acumulado y ansiedad reprimida.
Se movió en silencio por el pasillo, sus pies descalzos no haciendo sonido sobre la alfombra. Años de entrenamiento en sigilo lo habían convertido en fantasma cuando quería serlo.
La habitación principal estaba a tres puertas de distancia. Damian se acercó, su mano dudando sobre la manija por un momento antes de abrirla lenta, cuidadosamente.
La cama estaba ocupada. Podía ver la forma de Clark Kent bajo las sábanas, acurrucado en su lado de la cama con un brazo extendido como si estuviera alcanzando algo en sueño.
Pero el otro lado estaba vacío.
Las sábanas estaban apartadas. La almohada todavía tenía la impresión de la cabeza de Bruce. Pero Bruce no estaba ahí.
El pulso de Damian se aceleró.
Racional. Sé racional. Hay explicaciones lógicas. Padre probablemente fue al baño. O no podía dormir. O...
Pero la voz en la parte posterior de su mente, la que sonaba sospechosamente como su abuelo, susurraba escenarios peores. ¿Y si la pesadilla había sido verdadera? ¿Y si Bruce había bajado a la cueva? ¿Y si en este momento estaba poniéndose el traje, ignorando todos los consejos médicos, todas las preocupaciones, porque Batman no sabía cómo ser otra cosa?
Damian cerró la puerta silenciosamente y se movió con propósito ahora.
La cueva primero. Esa sería la ubicación más lógica si Bruce hubiera decidido hacer algo imprudente.
Bajó las escaleras con velocidad controlada, sus ojos ya ajustándose a la oscuridad. El reloj que ocultaba la entrada a la cueva estaba quieto, sin indicación de uso reciente. Pero eso no significaba nada. Bruce sabía cómo cubrir sus rastros.
Damian presionó la secuencia correcta, el reloj deslizándose para revelar la entrada. Bajó los escalones dos a la vez, emergiendo en la caverna principal.
Las luces estaban en modo nocturno, solo iluminación suficiente para navegar. Las pantallas de la computadora estaban en reposo. El traje de Batman colgaba en su plataforma, intacto, sin usar.
Ningún Bruce.
El alivio duró exactamente tres segundos antes de que la preocupación regresara con renovada urgencia.
¿Dónde está?
La biblioteca. Padre a veces iba ahí cuando no podía dormir, perdido en investigación o simplemente buscando el consuelo de palabras escritas.
Damian volvió arriba, moviéndose por la mansión con creciente ansiedad que se negaba a llamar pánico porque los Wayne no entraban en pánico, los Wayne evaluaban situaciones y respondían apropiadamente excepto que su corazón estaba latiendo demasiado rápido y sus manos estaban temblando ligeramente y...
La biblioteca estaba vacía. Oscura. Sin señales de ocupación reciente.
El jardín entonces. A veces Padre iba ahí, especialmente últimamente, cuando el embarazo lo hacía inquieto y claustrofóbico.
Damian se movió hacia las puertas francesas, mirando hacia afuera a través del cristal. El jardín estaba bañado en luz de luna, hermoso y sereno y completamente vacío.
Se quedó ahí por un momento, forzándose a respirar, a pensar lógicamente.
¿Dónde más? ¿Dónde más iría a las casi cuatro de la mañana cuando no puede dormir?
Y entonces lo golpeó, tan obvio que casi se rio de su propia estupidez.
La cocina.
Por supuesto que la cocina.
Padre había estado teniendo antojos constantes durante la última semana. Alfred había mencionado ayer que había encontrado cuatro paquetes vacíos de papas fritas escondidos en el estudio de Bruce. Clark había estado haciendo viajes a las tres de la mañana a esa tienda de dulces que le gustaba a Bruce.
La cocina era la respuesta obvia.
Damian se sintió simultáneamente aliviado e irritado consigo mismo por no investigar ahí primero. Años de entrenamiento en análisis táctico y había pasado por alto la ubicación más probable porque estaba operando desde un lugar de emoción en lugar de lógica.
Decepcionante.
Se movió hacia la cocina con pasos más lentos ahora, su pulso comenzando a normalizarse.
Y ahí, sentado en la isla de la cocina con un tazón grande de papas fritas en su regazo, iluminado solo por la luz del refrigerador abierto, estaba Bruce Wayne.
Llevaba pantalones de pijama y esa camiseta de la Universidad de Kansas que había robado de Clark. Su cabello estaba despeinado de dormir. Tenía una mano en su vientre, acariciando ausentemente mientras la otra llevaba papas fritas a su boca con regularidad mecánica.
Se veía cansado. Pacífico. Completamente vivo y seguro.
Damian se permitió exactamente tres segundos para sentir el profundo, intenso alivio que inundó su sistema. Luego se aclaró la garganta.
Bruce levantó la vista, sus ojos ampliándose ligeramente con sorpresa.
—Damian. ¿Qué estás haciendo despierto?
—Podría preguntar lo mismo. —Damian entró a la cocina, moviéndose para sentarse en el taburete junto a su padre—. Son las tres cuarenta y siete de la mañana.
—Tres cincuenta y dos ahora. —Bruce señaló, gesticulando hacia el reloj en la pared—. Y estoy despierto porque tu futuro hermano o hermana decidió que ahora era un momento excelente para exigir papas fritas con sal y vinagre.
—Esos son tus antojos. El feto no tiene preferencias alimenticias conscientes.
—El feto también habría dicho eso. —Bruce extendió el tazón—. ¿Quieres?
Damian dudó, luego tomó algunas papas. Eran el tipo fancy que Alfred compraba, caseras, perfectamente crujientes. Probablemente costarían más que lo que la mayoría de las familias gastaban en comestibles por semana.
Comieron en silencio por un momento, el único sonido el crujido ocasional de las papas.
—Tuviste una pesadilla. —Bruce dijo finalmente, no una pregunta.
Damian no se molestó en preguntarse cómo lo sabía. Padre siempre sabía.
—Sí. —Admitió—. Sobre ti. Sobre... —Hizo una pausa, buscando las palabras correctas—. Sobre ti volviendo a patrullar. Haciendo algo imprudente. Lastimándote.
Bruce dejó de comer, su expresión suavizándose de maneras que raramente mostraba.
—Damian...
—Lo sé, fue irracional. —Damian interrumpió, necesitando decir esto antes de que su valentía lo abandonara—. Sé que eres demasiado inteligente para poner en riesgo al bebé de esa manera. Sé que tienes gente monitoreándote, apoyándote. Sé que la probabilidad de que el escenario de mi pesadilla se realice es estadísticamente insignificante.
—Pero todavía te asustó.
—Yo no me asusto. —Damian dijo automáticamente, luego se detuvo—. Yo... estaba preocupado. Eso es diferente.
—No tan diferente.
Damian no respondió, sus dedos encontrando otra papa, enfocándose en la textura en lugar de en la conversación.
Bruce lo observó durante un largo momento, luego levantó su mano libre, ahuecando la mejilla de Damian con una gentileza que todavía lo sorprendía incluso después de meses de este nuevo, más suave Bruce.
—Oye. —Bruce dijo suavemente, esperando hasta que Damian lo mirara—. Escúchame. Eso no va a pasar. ¿Entiendes? No voy a salir ahí. No voy a poner en riesgo a este bebé. En primer lugar porque sería médicamente irresponsable y potencialmente catastrófico. Y en segundo lugar...
Hizo una pausa, una pequeña sonrisa tirando de sus labios.
—En segundo lugar porque tengo cuatro hombrecitos que me patearían el trasero si lo intentara.
—Cinco. —Damian corrigió—. Pennyworth también te patearía el trasero.
—Verdad. Cinco entonces.
Damian se permitió una pequeña sonrisa ante eso, casi invisible, sintiendo algo de la tensión drenar de sus hombros.
—Además. —Bruce continuó, su pulgar acariciando distraídamente la mejilla de Damian—. Incluso si quisiera ser estúpidamente imprudente, cosa que no quiero, no podría ponerme el traje apropiadamente ahora. Alfred tuvo que ayudarme a ponerme calcetines ayer. Es humillante.
—Eso es porque tus tobillos están hinchados al doble de su tamaño normal.
—Gracias por el recordatorio.
—De nada.
Se quedaron así por un momento, Bruce todavía sosteniendo la mejilla de Damian, Damian permitiéndose inclinarse en el toque de maneras que nunca habría permitido hace seis meses.
—¿Sabes lo que significa que tuvieras esa pesadilla? —Bruce preguntó finalmente.
—¿Que necesito mejor higiene de sueño?
—Significa que te preocupas. Por el bebé. Por esta familia. —Bruce dejó caer su mano, pero sus ojos permanecieron en Damian—. Y está bien tener miedo, Damian. Está bien preocuparse. Eso no te hace débil.
—La preocupación excesiva nubla el juicio. Crea vulnerabilidad. Mi abuelo...
—Tu abuelo estaba equivocado sobre muchas cosas. —Bruce interrumpió gentilmente—. Y una de esas cosas era que las emociones son debilidad. No lo son. Son lo que nos hace humanos. Lo que nos da razones para pelear. Para proteger. Para amar.
Damian tragó, algo apretándose en su garganta.
—No soy bueno con... eso. Emociones. Expresarlas apropiadamente.
—Ninguno de nosotros lo es. —Bruce señaló—. Los Wayne son notoriamente terribles en comunicación emocional saludable. Pero estamos aprendiendo. Juntos.
—Juntos... —Damian repitió, probando la palabra.
—Sí. Juntos.
Damian asintió, no confiando en su voz por el momento. En cambio, alcanzó otra papa, masticando pensativamente.
—¿Padre? —Dijo finalmente, su voz más suave de lo usual.
—¿Sí?
—¿Puedo... puedo tocar? El vientre. Donde está el bebé.
Bruce parpadeó, claramente sorprendido por la petición. Luego su expresión se suavizó en algo que se parecía peligrosamente a la ternura.
—Por supuesto que puedes.
Damian deslizó de su taburete, moviéndose para pararse frente a Bruce. Dudó por un momento, su mano levantándose antes de detenerse a medio camino.
—No muerdo. —Bruce lo alentó—. No siempre.
—Eso es... perturbador.
—Es una broma.
—Una mala.
—Soy terrible haciendo bromas. Es conocido.
Damian dejó escapar un sonido pequeño que podría haber sido una risa. Luego, lenta y cuidadosamente, colocó su palma contra el vientre de Bruce.
Era firme bajo su mano. Cálido. Él podía sentir el ligero estiramiento de la tela de la camiseta, la curva que había estado observando crecer durante las últimas semanas.
—Hola. —Murmuró, sintiéndose ridículo pero incapaz de detenerse, porque si fuese su madre haría totalmente lo mismo, tal vez sin menos vergüenza—. Soy Damian. Tu... tu hermano mayor. Hermano. No... no estoy seguro si eres niño o niña todavía, pero eso no importa. De cualquier manera, te voy a proteger. Te lo prometo. Nadie te lastimará mientras yo esté vivo.
Bruce había cerrado sus ojos, una mano cubriéndola de Damian, presionándola más firmemente contra su abdomen.
—Voy a enseñarte. —Damian continuó, su voz tomando más fuerza ahora—. Todo lo que sé. Todo lo bueno, nada de lo malo. Te enseñaré a defenderte sin violencia innecesaria. Te enseñaré a pensar críticamente. Te enseñaré... te enseñaré que está bien sentir cosas. Que las emociones no son debilidad. Que familia no es...
Se detuvo, sorprendido por el repentino movimiento bajo su palma.
No era fuerte. No era un golpe o patada completa. Era sutil, casi imperceptible. Como un aleteo. Como si algo pequeño se estuviera moviendo, respondiendo a su toque, a su voz.
Damian se congeló, sus ojos disparándose hacia Bruce.
Bruce había abierto sus ojos, mirando hacia abajo con expresión de absoluto asombro.
—¿Sentiste...? —Susurró.
—Sí. —Damian apenas podía respirar—. Sí, lo sentí. Baba, lo sentí.
La palabra salió antes de que pudiera detenerla. Baba. Papá. En árabe, el idioma de su madre, el idioma que había hablado durante sus primeros años antes de que la Liga lo reemplazara con docenas de otros.
Bruce lo miró, algo brillante y húmedo en sus ojos.
—¿Dijiste baba?
Damian sintió su rostro calentar.
—Yo... sí. Es... es apropiado. Eres mi padre. Baba es la palabra para padre en...
—Lo sé, sé que significa. —Bruce interrumpió, su voz gruesa con emoción—. Simplemente... nunca me habías llamado eso antes.
—Bueno. Ahora lo hice. No hagas un gran asunto de eso.
—Demasiado tarde.
Hubo otro movimiento, este ligeramente más fuerte. Como si el bebé estuviera respondiendo a las voces, a las manos presionadas contra el exterior de su pequeño mundo.
—Está... está realmente ahí. —Damian susurró, maravillado—. Respondió a mí. A mi voz.
—Sí. —Bruce presionó su mano más firmemente sobre la de Damian—. Creo que reconoce a su hermano mayor.
Damian sintió algo cálido y extraño expandirse en su pecho. No era desconocido exactamente, pero tampoco familiar. Era... afecto. Puro, sin complicaciones, sin las capas de disfunción que normalmente acompañaban sus relaciones familiares.
Amor.
Amor por este pequeño ser que ni siquiera había nacido todavía. Amor por su padre, sentado aquí a las cuatro de la mañana comiendo papas fritas y compartiendo este momento. Amor por esta familia extraña, caótica, imposible que de alguna manera se había convertido en suya.
—¿Damian? —Bruce lo presionó suavemente—. ¿Estás bien?
—Sí. —Damian se aclaró la garganta—. Solo... procesando.
—¿Procesando qué?
—El hecho de que voy a ser hermano mayor de alguien que no me odia.
Bruce dejó escapar una risa que era mitad sollozo.
—Damian, ninguno de tus hermanos te odia.
—Todd me llamó demonio mocoso ayer.
—Con afecto.
—Eso no fue afecto. Fue declaración literal de hecho.
—Fue definitivamente afecto. Jason solo insulta a la gente que le importa.
Damian consideró esto.
—Eso explica mucho sobre su estilo de comunicación.
—¿Si, verdad?
Hubo otro pequeño movimiento. Más suave esta vez. Como si el bebé estuviera conformándose, volviendo a dormir.
Damian mantuvo su mano ahí un momento más, memorizando la sensación. Luego, lentamente, la retiró.
—Gracias. —Dijo, su voz formal otra vez—. Por dejarme... experimentar eso.
—Damian. —Bruce lo miró con esa expresión que usaba cuando estaba a punto de decir algo importante—. Eres parte de esta familia. Eres hermano de este bebé. No necesitas agradecer por estar incluido en momentos familiares. Esos momentos son tanto tuyos como míos.
—Yo... entiendo.
—¿De verdad?
Damian dudó, luego:
—Estoy aprendiendo a entender.
—Eso es todo lo que puedo pedir.
Bruce extendió el tazón de papas otra vez. Damian tomó un puñado, volviendo a su taburete.
Comieron en silencio por un momento, pero era cómodo ahora. Compañero. El tipo de silencio que solo existía entre familia que se entendía mutuamente.
—¿Sabes? —Bruce dijo finalmente—. Vas a ser un hermano mayor increíble.
—Obviamente. —Damian respondió, pero había un toque de rosa en sus mejillas—. Tengo entrenamiento extensivo en protección, educación y desarrollo infantil apropiado.
—No me refiero a eso. Bueno, eso también. Pero me refiero... —Bruce buscó las palabras—. Me refiero que vas a enseñarle cosas que yo no puedo. Vas a mostrarle que está bien ser diferente. Está bien luchar con emociones. Está bien tener un pasado complicado y todavía construir un futuro bueno.
—Eso es... inesperadamente profundo para las cuatro de la mañana.
—El embarazo me ha hecho filosófico.
—Entre otras cosas.
—¿Qué se supone que significa eso?
—Significa que también te ha hecho emocional, impulsivo con comida, y propenso a llorar durante comerciales.
—Deberían superar eso, ya pasó.
—Era un comercial de seguros, Baba.
Bruce se congeló, sus ojos ampliándose.
—Dijiste baba otra vez.
Damian sintió su rostro ardiendo.
—Fue... un desliz.
—Adorable.
—Por favor deja de hacer un asunto de esto.
—No. —Bruce declaró—. Voy a atesorar esto para siempre.
—Eres imposible.
—Aprendí de los mejores. —Bruce señaló—. Tengo tres hijos que son profesionales siendo imposibles.
—Cuatro pronto.
—Cuatro pronto. —Bruce acordó, su mano volviendo a su vientre—. Aunque este probablemente será imposible de maneras completamente nuevas.
—Mitad kryptoniano. Las posibilidades de poderes metahumanos son obvias.
—Lo sé. Es aterrador.
—Y emocionante.
—Y emocionante. —Bruce sonrió—. Aunque principalmente aterrador.
—El miedo es racional dada la ausencia de precedente médico para embarazos híbridos humano-kryptonianos.
—Gracias. Eso es muy reconfortante.
—No fue diseñado para ser reconfortante. Fue diseñado para ser preciso.
—Por supuesto que lo fue.
Terminaron las papas juntos, el tazón gradualmente vaciándose hasta que solo quedaban migas.
Bruce bostezó, la acción tan profunda que su mandíbula crujió.
—Deberías volver a la cama. —Damian observó—. El sueño inadecuado es perjudicial para el desarrollo fetal.
—Suenas como Holt.
—Holt es un genio. Sonar como él es un elogio.
—Si tú lo dices.
Bruce se deslizó del taburete, moviéndose más lentamente de lo usual. El embarazo claramente lo estaba afectando de maneras que nunca admitiría en voz alta: el cambio en su centro de gravedad, la forma en que se movía con más cuidado, como si todavía estuviera aprendiendo a navegar su propio cuerpo.
Damian lo observaba con preocupación apenas oculta.
—¿Necesitas ayuda?
—Para caminar al segundo piso? No.
—Tus tobillos están hinchados. Tu equilibrio está comprometido. Sería lógico aceptar asistencia.
—Damian.
—Baba.
Bruce se detuvo, girándose para mirarlo.
—¿Estás usando baba como manipulación emocional para conseguir lo que quieres?
—Tal vez.
—Eso es brillante. Terrible. Pero brillante.
—Aprendí de los mejores.
Bruce sonrío cansado.
—Está bien. Puedes ayudarme. Pero solo porque eres persistente, no porque realmente necesite ayuda.
—Por supuesto.
Damian se movió a su lado, ofreciendo su brazo. Bruce lo tomó, su mano descansando ligeramente en el codo de Damian mientras caminaban juntos fuera de la cocina.
Subieron las escaleras lentamente, sin prisa. La mansión estaba quieta a su alrededor, todos dormidos excepto ellos dos.
Cuando llegaron a la habitación principal, Bruce se detuvo, mirando a Damian con expresión seria.
—Gracias. Por compartir ese momento conmigo.
—No necesitas agradecerme. Soy tu hijo. Esos momentos son tanto míos como tuyos.
Bruce sonrió, esa sonrisa suave y orgullosa que hacía que algo en el pecho de Damian se apretara.
—Copión.
Bruce se inclinó, presionando un beso rápido en la frente de Damian. El gesto era tan natural, tan carente de la rigidez habitual que había definido sus interacciones durante años, que Damian casi se olvidó de tensarse contra él.
—Buenas noches, Damian. O buenos días. No estoy seguro cuál es apropiado a las cuatro de la mañana.
—Técnicamente todavía es noche hasta el amanecer, que ocurrirá en aproximadamente dos horas y catorce minutos.
—Por supuesto que sabes eso.
—Rastreo patrones solares. Es información relevante para planificación táctica.
Bruce entró a su habitación, cerrando la puerta suavemente detrás de él. Damian se quedó en el pasillo por un momento, su mano yendo automáticamente a su abdomen, recordando la sensación de ese pequeño movimiento.
Su hermano.
O hermana.
Se giró hacia su propia habitación, moviéndose con paso más ligero ahora. La pesadilla parecía distante, sin importancia comparada con la realidad de lo que acababa de experimentar.
Cuando volvió a la cama, durmió sin sueños por las pocas horas restantes hasta el amanecer.
Y cuando despertó, la primera cosa que pensó no fue sobre entrenamiento o misión o técnica.
Fue sobre ese pequeño movimiento bajo su mano.
Sobre su baba llamándole hijo sin calificaciones.
Sobre familia y futuro y todas las posibilidades que venían con ambos.
Y por primera vez en mucho tiempo, Damian Wayne se permitió sentir algo que había estado enterrado bajo capas de entrenamiento y expectativa y trauma.
Esperanza.
Pura, sin complicaciones, sin disculpas esperanza.
Y era hermosa.
7:30 AM
Cuando Damian bajó al desayuno, encontró a Dick y Jason ya sentados en la mesa, claramente en medio de debatir algo ridículo basándose en sus voces elevadas.
—Buenos días, demonio. —Jason lo saludó con un trozo de tocino—. Dormiste tarde. No es como tú.
—Tuve una noche inquieta. —Damian respondió, sirviendo su té con precisión.
—¿Pesadilla? —Dick preguntó, su tono inmediatamente preocupado.
—Ya ha sido resuelto.
—¿Quieres hablar de ello?
—No.
—Okay. Pero si cambias de opinión...
—No lo haré.
—Pero si lo haces...
—Grayson.
—¡Está bien! Solo estoy ofreciendo apoyo emocional.
—Tu apoyo emocional es sofocante.
—Sueno como una verdadera madre Wayne. —Dick sonó orgulloso.
—Eso no es el elogio que piensas que es.
Jason se rio, alcanzando más tocino.
—Entonces, ¿dónde está Bruce? Usualmente está abajo antes que nosotros, mirándonos con juicio silencioso mientras comemos.
—Probablemente todavía durmiendo. —Damian dijo—. Estuvo despierto tarde. Antojos.
—Ah, sí. Las cuatro de la mañana papas fritas. —Jason asintió comprensivamente—. Un clásico.
—¿Cómo sabes sobre las papas fritas de las cuatro de la mañana?
—Lo he atrapado tres veces esta semana. El hombre tiene un problema.
—No es un problema. Es una necesidad biológica impulsada por cambios hormonales y demandas nutricionales fetales.
—Damian, literalmente acabas de describir un problema de papas fritas con más palabras.
—Las palabras importan.
—Si tú lo dices.
Continuaron su desayuno, la conversación fluyendo fácilmente entre ellos. Y Damian se encontró participando más de lo usual, sus respuestas menos cortantes, su postura menos defensiva.
Porque esta era su familia... Disfuncional, ruidosa, completamente caótica, y finalmente, finalmente, se estaba permitiendo ser parte de ella.
No como el nieto del Demonio, no como el soldado.
Solo como Damian.
Hijo. Hermano. Familia.
Y eso era suficiente, más que suficiente.
Era todo.